Куда я всегда бегу разбивая вдребезги собственную жизнь? Может, просто убегаю? От чего?

Мне представился вдруг образ чарующей женщины, интригующей и загадочной. Она сидит одна в углу окутанная мраком и дымом ее тлеющей в зажатой меж пальцев правой руки свежей сигары. Она одета в строгий, но плавно очерчивающий ее красоту черный мужской костюм и белую рубашку, ворот которой приподнят. Глубокий вырез ее слегка при смелом движении плеча обнажает грудь. Замшевые сапоги, облегающие упруго ногу до колена, и нить белоснежных жемчужин струится вокруг шеи. Ее темные волосы рассыпаются по плечам. Их блестящая роскошь затмевает красоту драгоценного украшения. На руке ее тонкое обручальное кольцо, душащее безымянный палец холодом металла.

Порхающие ресницы, соблазняющие взгляд. И облитые темной помадой как магнит притягивающие губы.

Прекрасная как кадр из фильма красуется она на витрине. Кому ты нужна? Непогрешимая в своем превосходстве, надменно прячущаяся ото дня.

Ночь… Тонкая грань между утром и днем. Безграничная полоса, очерчивающая жизнь. Твое иллюзорное королевство одинокого покоя. Единственное время суток, в котором нет места лучу солнца, принадлежит тебе. Покорно лежит она бархатным одеялом подле обутых в черное ног.

И только легкий, доступный лишь внимательному взору грустный взгляд падает на распахнутое навстречу вот-вот разрушащему твое непобедимое царствование молодому утру окно. Сколько тоски, сколько надежд и несказанных слов. Но ты гордо, опрокинув с плеч груду прекрасных волос, встанешь со своего тяжелого трона, поднимешь не дрогнувшей рукой своего верного раба ждущего у ног, и уйдешь … ждать ночь.