Как это бесполезно просто - мечтать. И вот я сижу на горных валунах и мечтаю. Поют воды крайнего моря. Чатятся чайки, бороздящие небесные страны. Плывут мои облака мыслей по фиолетово-красному закату. Той, что так сильно люблю рядом нет. И раз "сильно люблю", то нет вообще. Не мешает.
Когда солнце не было таким одиноким, разве оно светило так ярко?
Курю одиночество. А небо - глаза Бога. И лишь его глаза могут быть небесно чистыми. А облака - его слезы. И лишь его слезы могут быть бледноснежными - соли в них совсем нет. Воистину божественное искуство - писать картины слезами по глазам.
Единственный критик-романтик. Не важна стоимость. И говорю бесценно. И бесценно - это правда. А между тем плачу на раздетые руки, но получается лишь репродукция. Соль еле слышно кусает изрезанные ладони. Аромат необитаемости души сквозит из пор кожи. А Он пишет картину "Ведь я с тобой", а затем "С тобой всегда" и наконец "Просто поверь".
Двадцать две минуты закрытых глаз - падал вверх. С ним рядом. Двадцать две минуты аредны крыльев, оплатил радостью минувших лет. Цинизм отдал за страховку - и падать не больно, ущерб возместят.
Как это бесполезно просто - мечтать. И вот я сижу на исполинских слезах Бога и мечтаю ими. Нарисовал маму и папу, затем себя. За папиной спиной - крылья. За маминой - вера и папа. А я где-то там, на закате. Уже не с ними. За руку с заходящим солнцем. Убаюкиваю его за горизонт, целую на ночь. Провожаю вперед, в далекое полушарие моих снов и чужих явей.
И мальчик солнца не одинок. И я не одинок. И недокуренное одиночество летит прочь... Ни я, ни солнце не стали тусклее... И даже кажется, что светимся мы чуть ярче, ведь отражаем друг друга в мир...
Художник прячет свои облака-шедевры, чтобы их не залило звездным дождем. А я усну и проснусь на новом листе. |
Библиотека // Объявления
