У меня под хвостом сидят шесть лет.
Бьются, беленятся, ерепенятся.
Я разглядываю бело-рыжий след:
Он кипит, тает и пенится.
Из тыщи счастливых один несчастливый билет -
Кто-то плачет, а кто-то женится.
Но на "нет", как говорится, и суда нет.
А у лис есть. Куда он денется?
Он не актер, не скрипач, не атлет.
Он кошак. Все ворчит и сердится.
"Четыре. Тяжелые, как удар..." - вот это поэт!
А я так... Вы простите... Может быть, стерпится.