Мысли старого блокнота, ложка дегтя, в плошке мед.
Я не сплю. Не спит природа. Я пишу, она цветет.
Пусть весна уйдет не сразу, но, теряя солнце в ней,
Осень впустит метастазы в плоть от плоти наших дней.
Я – болезненная плесень на эпохе перемен,
И, наевшись ваших песен, ничего не дам взамен.
Я токсичен от сарказма, зелен, свеж и кучеряв.
Я таков, что вы не сразу распознаете мой нрав.
Этот свет, заплывший лоском, подгнивает по краям.
И, питаясь вашим мозгом, здесь бескровно правлю я.
Серый край брахиоподов, мир желудка и хвоста.
Я расту. Растет природа. На поверхности листа
Уместятся три сверхновых (правда, маленьких совсем).
Если будет мне хреново я и их, пожалуй, съем.