Было синее-синее небо, и на горизонте - розовая полоска рассвета. Два голоса посреди шелеста леса и треска костра. - Смерть не должна повториться. - Эт-ты к чему? - Это я так. Тепло, хорошо, уютно. Охваченная огнем пирамида костра объединяет сидящих вокруг него, а дальше создает кольцо темноты. Дым летит на озеро. - То есть - смерть не должна повторится? Она поворачивается и смотрит на меня. Одна половина ее лица скрыта полумраком ночи, на другой, ярко-оранжевой, выделяется темный весело прищуренный глаз. - Умер - и все. Больше ничего не будет. Она смеется. Я ощущаю на своей коже ее прерывистое дыхание. Потом отворачивается к костру. - А вдруг я верю в переселение душ? Тогда можно умирать бесконечно, - говорит она в костер. - А я не верю. - Почему? - На мой взгляд, душа человека - это его характер, самосознание, мудрость и много других умных слов. А новорожденные - тупые. - Они такие милые... - Если их помыть... Но все равно тупые. Она вдруг резко разворачивается: - Слушай, о чем мы вообще говорим??? О каком-то переселении... поумнее тему найти не могли? - Видимо, нет. - Тогда давай просто слушать рассвет, - она снова садится рядом и прижимается ко мне плечом. - Этого мы не сможем сделать при всем желании, - разочаровал я ее. - Почему же? - А с каким звуком восходит солнце? - Наверное, он напоминает пение жаворонков. - Нет, это скрип. Этот звук похож на скрип давно не смазываемых дверных петель. - С тобой так приятно молчать на рассвет... - Я знаю, - говорю я и с улыбкой смотрю на небо. Мы молчим. По водной глади стелется туман, желто-розовый солнечный свет на горизонте предвещает утро. На синей части неба, вдалеке, становится отчетливо видным облако. Я показываю на него пальцем. - На что оно похоже? Она присматривается. - На жаворонка. Только он неправильный какой-то. Костлявый. - Потому что это не жаворонок. Это дракон. Вот уши, - мой палец обводит органы дракона по периметру, - вот пасть. Дальше тело, а там такое большое крыло. - Что-то он толстый для дракона... - Откормленный. Она смешливо улыбается. Неожиданно моя рука ложится на ее плечо, а ее голова - на мое. Она молчит. Ее можно полюбить уже за умение вовремя молчать, вдруг понимаю я. Я не могу вовремя замолчать, даже в самые лучшие моменты из пасти что-нибудь да вылетает и рушит все очарование. Нужно молчать. Ничего не говорить, и тогда наступит счастье. Для меня и для нее. Наше общее... Занимается рассвет, а я зеваю. От костра уходить не хочется, у него тепло, а вокруг - холод. Сидеть и сидя спать на бревне. Наблюдать рассвет. Плечо затекло. Слегка повожу плечом. Оказывается, она уже спит. Поерзав щекой, она падает с плеча и ложится лицом вверх на мои колени. Разглядываю ее лицо. И молчу.
Postscriptum:Надоело писать в ощущении депрессии. Хочется чего-нибудь светлого. В общем, это немного не мое. То есть писал, конечно же, я...
|
Библиотека // Объявления
