У дней, до странности однообразных,
в плену, где каждый день - бедней,
украв мгновение раздумий праздных,
порою вспомнишь невзначай о Ней.

И, сердце нежа отболевшей болью,
несбывшейся не тяготясь судьбой,
без удивленья трогаешь былое,
почти уверенный, что было не с тобой.

Где стык мечты с сложившейся судьбою?
Я сдался ей. Тогда зачем был бой
с словесной неуемною пальбою,
склоненною повинной головой?

Зима. Такою смутною порою
мы ясность для двоих в руках несли.
Потом придет весна и все размоет,
наш город затеряется вдали,

потом напьемся мы у ливневого лета,
а первый заморозок в первый раз убьет,
и, при смерти, еще шептать при этом:
"Проходит все, и это все пройдет"!

Потом смотреть в глаза друг другу ясно.
До безобразья дни однообразны...