Синяя высь, небесная даль. Облака как кусочки мозаики рисуют на небе причудливые узоры. Иногда, собираясь и снова распадаясь, они образуют лица, фигуры, какие-то предметы, или просто проплывают мимо. На много шагов вокруг одна трава. Лето. Жара.

Стрекочут кузнечики, совсем рядом копошатся насекомые. Идет своим чередом другая жизнь. Но тебе кажется, что ты один с небом, это небо в тебе и ты часть его; как будто ты становишься на шаг ближе к чему-то очень важному, к чему-то всеобъемлющему; ко всему миру.

У тебя нет мыслей, лишь их неспешные легкие тени скользят по твоему разуму. Тебе просто хорошо. Легкий ветер шевелит траву и немного заглушает звенящий зной. Наверное, так радуются солнцу, ветру, просто теплу самая маленькая травинка и самый могучий дуб. Когда просто хорошо и нет больше мыслей. Может к этому, и стремиться человек – стать чем-то или кем-то более простым?

Ты лежишь и смотришь на небо, а небо смотрит на тебя. Так наступает ночь. Неба нет больше, вместо него чернота. Но и ее словно проткнули несколько последних лучей солнца. Звезды. Рассыпанные во тьме и живущие лишь в ней. Их лучи не греют, но это десятки, сотни, миллионы крошечных солнц, дарящих свое тепло кому-то другому.

У тебя есть свое солнце, но сейчас оно зашло. Хорошо когда твое солнце с тобой, но оно затмевает звезды на небе. Нельзя жить без своей звезды, тогда вечная ночь на душе. И только когда ты видишь ЕЕ, растет Луна на небе, уходит Тьма и появляется Свет.

Утро. Восход. Небо розовато-белое. Просыпаются птицы и летят куда-то. Появляются тучи. Они уже совсем черные и оглушительно грохочут. Сейчас будет дождь. Вот он пошел. Тугие, мокрые струи хлещут по земле, бьют по твоим глазам. Под их ударами поникают цветы, травы опускаются на землю, листья деревьев тянут их ветки вниз. Ветер. Сильный ветер сносит эту водную массу и позже она разбивается о землю или еще обо что-нибудь.

Холодно. Впервые тебе неуютно здесь. Ты хочешь домой. Но что за дом? Куда домой? Ты понимаешь, что ты не знаешь кто ты и где твой дом. Где ты? Что-то не в порядке, что-то явно пошло не так. Паника. У тебя нет тела, но ты видишь небо. Кто ты? Что ты? Тебе плохо и ты чувствуешь, что тебя становится все меньше. Что-то умирает и это что-то – ты. Ты спрашиваешь небо: «ЧТО?» В этом вопросе тысяча тысяч маленьких вопросов, и все они сливаются в одно слово – «ЧТО?». Ты не понимаешь что оно значит. Слова и предметы теряют смысл. Тебе снова хорошо, несмотря на дождь и, несмотря на то, что он прошел тебе хорошо также. Абсолютно.

Ты умираешь хорошо. Просто растворяешься и растекаешься по полю смотря на небо тысячами глаз. Откуда-то приходит ответ на твой вопрос: «Кто-то выпил свою душу. Выбор сделан»

Ты не понимаешь. Ты трава. Ты поле. Ты камень. Ты пыль. Ты влага. Ты земля. Ты небо.

На крыльце здания морга патологоанатом курил вместе с охранником.

Мимо них пронесли на носилках накрытое полиэтиленом тело. Один из санитаров споткнулся, и показалась белая рука. Вроде молодежь – определил патологоанатом на взгляд.

«Причина смерти?» - равнодушно спросил он.

«Передоз. Чертовы наркоманы – ответил ему один из санитаров.

«С природы везем – обернулся, проходя мимо, другой, - похоже, золотая доза».

Патологоанатом уже не слушал его – он смотрел на синее безоблачное небо по которому летела одинокая птица.