Все начинается со скрипа модема. А ведь он очень противно звучит, так, словно механическим железом водят по механическому стеклу. Но тебя это нисколько не раздражает, тебе даже слышится какая-то музыка в этой сольной партии дозвона. Или же этот звук ассоциируется со скрипом петель какой-то старой и очень тяжелой двери. Она не торопится открыться, долго вздыхает, а ты все ждешь, когда же проверят твой пароль и логин, потому что только тогда эта дверь распахнется. А за ней всегда что-то такое…. Такое новое.

А ты давно привык, ты впитал в себя с детских лет, что общаться можно или тет-а-тет, или по телефону. Еще можно письмами, но они идут очень долго и временами теряются. А новости и какую-то другую информацию ты можешь узнать из газет, радиоприемника и телевизора. И этих газет, радио- и телепередач – не так чтобы много, и в каждой из них есть специальные люди, которые решают, что тебе нужно знать, а чего – не нужно, в какое время ты должен это делать и даже то, какая погода ожидает тебя завтра. А вот если ты, к примеру, уродился таким человеком, который ведет образ жизни, тяготеющий к ночному. Или просто очень хорошо выспался сегодня. Тогда что? За окном стемнело, стрелки сошлись на двенадцати, и у тебя начался твой день. И ты думаешь "А узнаю-ка я, чего в мире происходит.” Ведь иногда это нужно знать. Нужно. Иногда. Ты включаешь телевизор и видишь в нем настроечную таблицу или стоп – кадр с надписью "Не забудьте выключить телевизор!”, который сопровождается нудным и противным звуком. А по радио профилактические работы затеяли. И газетные ларьки закрыты. Все! Облом по всем направлениям.

А Интернет… Он ведь дает иллюзию выбора, ведь если всего много, то и не задумываешЬся о том, что каждая страничка в отдельности тоже кем-то создана. И этот кто-то, он тоже решает за тебя, как тебе здесь себя вести и что делать. Но так как количество этих страничек не поддается, наверное, никакому учету, то тебе кажется, что ты сам, самолично здесь все решаешь. Благо, что есть выбор.

И ты заходишь в свой почтовый ящик, для того, чтобы проверить почту. Хотя… Никакой это не почтовый ящик и никакое это не письмо. Почтовый ящик – эта такая небольшая железная коробочка с дверцей сбоку и прорезью сверху, выкрашенная в зеленый там или синий цвет. И в эту прорезь почтальон опускает письма – заклеенные белые конверты, на которых шариковой ручкой написан адрес отправителя и адрес получателя. А еще на них стоит почтовый штемпель и приклеена марка с изображением какого-то человека, имя которого тебе ни о чем не говорит. Да его и нет на этой марке, там только лицо и стоимость. И так как подобных марок очень много, то ты и запоминаешь это лицо, как человека с марки, хотя он, должно быть, что-то хорошее и важное в своей жизни совершил. Может быть, даже настолько, что ты и за десяток своих жизней не сделаешь ничего подобного. Но он для тебя просто человек с марки.

А где марки на электронных письмах? Нет, там, конечно, иногда рисуют что-то подобное, но это похоже на что-то такое… Вот если сесть за письменный стол, взять в руки цветные карандаши и фломастеры и нарисовать деньги. Много денег. Много красивых денег. Много высокохудожественнооформленных денег. А потом пойти с этими свеженарисованными деньгами в ближайший магазин и попытаться там что-нибудь купить на них.

Но ведь ты так не думаешь. Тебе просто интересно. Ведь это очень интересно – разговаривать с другими людьми без помощи голоса. И ты видишь, что на твой адрес пришло несколько не начатых или прерванных электронных разговоров. А их прислали самые разные люди, среди которых много твоих знакомых, тех знакомых, которых ты когда-то давно или не так уж давно узнал, с которыми ты довольно часто видишься или созваниваешься, отмечаешь праздники, дни рождения или просто встречаешься. Но сейчас, здесь, будучи заключенными в оболочку электронного послания, они уже не так похожи на самих себя. И ты отвечаешь им – а ты уже тоже не совсем ты. От тебя осталась одна твоя мысль – и только. И эта мысль, она освободилась от манеры разговора, мимики, жестов, физических недостатков или излишеств. А мысль – она такой пугливый зверек, наподобие тушканчика, она редко бывает на свободе и чуть что – сразу норовит скрыться в своей обжитой норке. И когда твои знакомые говорят тебе "А в И-нете ты совсем не таким бываешь”, ты сразу начинаешь отнекиваться. Мол, ничего такого неестественного стараюсь не изображать и такой же, как обычно. Это вот другие, завернутые и помешанные на глобальной паутине, так вот поступают, а я-то – нормальный человек. Я все понимаю…

А что другие? Вот, допустим, живет такой человек, запутавшийся в электронных адресах. Он просыпается, словно кто-то нажал кнопку "Power” и включил его и тут же тянется к означенной кнопке своего компа, он иногда засыпает, уронив голову на клавиатуру, он зависает и перезагружается, рушится и апгрейдится. Ну и что с того? Ему так по кайфу, он получает удовольствие именно от такой жизни. И хорошо, что хоть от чего-нибудь удовольствие получает.

Но иногда… Иногда происходит что-то такое, из-за чего он отрывает взгляд от экрана монитора и смотрит в окно. И видит все то, что за этим окном. А потом из открытой форточки долетает дуновение ветра, пропахшего влагой, ванилью и цветочной пыльцой. И что-то изменяется, он подходит к окну и видит, как закатное солнце разложило облака на все оттенки красного. А потом он увидит на шкафу свою телефонную книжку и подумает "Ба, да это же моя телефонная книжка! А в ней есть номера телефонов. А я очень давно не звонил по этим номерам. Надо позвонить, надо немедленно позвонить.”. И он возвращается к компу, чтобы написать следующую фразу "Прощайте, ухожу в реал. Надолго.”. Он пишет ее, эту фразу, а сам думает, что сейчас его будут уговаривать остаться, но он будет непреклонен и тверд, поэтому его начнут еще сильнее у говаривать…. А в ответ приходит – "Ну и отлично. Передай привет Бекхему.” Он читает, и переспрашивает сам себя "Что за Бекхем?”.”Чей это ник?” А ему еще пишут - "И Фигу руку пожми. А тебя в "Реал” кем берут? Дворником?”. "Шутки шутят” – думает он – "Ну я вам сейчас пошучу!”. И мысль о том, что собирался позвонить, куда-то уходит, и телефонная книжка пропадает из поля зрения, и аромат ветра растворяется в клубах табачного дыма…

И ты придумываешь такую вот историю дурацкую, для того, чтобы снова и снова убедить себя в том, что ты нормальный, взрослый человек. И весь этот Интернет, вся эта переписка – это просто хобби, не более. И ты не придумываешь какой-то вымышленный образ себя, а стараешься все делать так, как обычно. Ну, разве лишь иногда… Ведь никому не будет плохо от того, что ты немножко развлечешься и похулиганишь? И когда ты ведешь электронный диалог с человеком, которого ты никогда в жизни не видел, а просто выловил этой глобальной сетью, ты ведь не придумываешь себе его образ и какого-то иного себя в его глазах? Ну, тоже разве что иногда… Ведь вы же оба нормальные, вы же все понимаете…. И, как в сказке про Вини-Пуха – "Еще немножко, а потом еще немножко, пока, наконец…”

Правда у тебя всегда остается твоя иллюзия, что все так, как ты себе представляешь, но вот только… Когда тебе хочется увидеть свое лицо, ты подходишь к зеркалу, поправляешь прическу, показываешь себе язык, заглядываешь в глаза. А свое электронное лицо ты никак не сможешь увидеть, потому что еще никто не придумал электронное зеркало. Его видят все остальные. Кроме тебя. И ты снова отвечаешь на вопросы, улыбаешься и ругаешься, потом нажимаешь на иконку и отправляешь себя какому-то другому человеку, который, как и ты, состоит из мысли, образа и чего-то еще.

Только вы оба, вы же об этом не думаете, вы ведь нормальные люди, не какие-нибудь хакеры повернутые. Вы ведь такие, как обычно, два абсолютно нормальных и взрослых человека. Вы просто общаетесь здесь, потому что это – очень удобно и современно, прогресс же не стоит на месте и глупо его не замечать. Все ведь так делают и чем вы хуже, вы же нормальные, взрослые, современные люди, вы же…