Я пишу в никуда –
                              ниоткуда.
Всё, что Бог посылает,
                                 покуда.
Я кричу через степи,
                                 долины –
Но слова отражаются
                                  глиной.
Путь короткий,
          а может быть, длинный:
появился –
                  так стой на земле.
Пониманье –
                тулупчик овчинный,
прикрывает лишь плечи он мне.
А душа,
              как всегда, нараспашку –
Ведь вспахал её Высшего плуг,
И поёт поднебесная пташка.
Только жаль, что кто нужен –
                                        тот глух.
Если тихо затянет в ночи немота?
За грудиной боль бухает,
                                       крепнет.
И клубится ,роится тогда
                                         пустота.
И не ясно растёт,что
                                      из пепла:
Толи Феникс волшебно опять оживёт,
Нам в награду сверкнёт
                           опереньем;
Как же долго продолжится новый полёт?
За любовь,
                   за порыв намеренья.
А то личинки,
             копошась в навозной жиже,
воспрянут сотнями жуков
       и гул их к нам всё ближе,
                                          ближе…
                   -
Я не хочу своей обидой и
                                     сомненьем,
Кому – нибудь мостить дорогу
                                         в ад.
Хочу,
                           до края озаренья,
Возделывать любовный сад.