Жил один человек в перевернутом мире.
Простодушный добряк, неспособный на ложь.
Почему-то соседи его невзлюбили,
От того, что он был на других непохож.

Этот странный чудак, опрокинутый в детство,
Размывая незыблемость норм и основ,
Изобрел на досуге простейшее средство,
Сочинив для себя расписание снов.

Сторонились его, посчитав за калеку.
Алкоголик-сосед - откровенно хамил.
Кто-то громко назвал «дураком» человека,
Подглядев, как с собаками тот говорил.

А он скрашивал будни фантазией яркой –
Одинаковость дней, компенсируя сном.
Незнакомым стихи раздавал, как подарки,
Оправляя в слова невесомый фантом.

К чудаку прилепили ярлык «неудачник».
Примерялись сорвать занавеску из снов.
Но, хула от него, как резиновый мячик,
Отлетала, как будто и не было слов.

Так, и жил человек, никому не мешая,
Лишь молва продолжала его поносить.
И на всё-то ему, паразиту, хватало,
Ничего-то он, гад, не желает просить.

Жизнь ломала его, о действительность с треском,
Разрушая реальностью хрупкий остов.
И тогда он отдернул, в сердцах, занавеску,
На короткое время, очнувшись от снов.

Посмотрел на хулителей с грустной улыбкой
И не стал никому ничего объяснять…
Что сказать, если Вас посчитали ошибкой,
Не умея понять, не желая принять.

1.02.2007 г.