Твоя нежность

обрисована моими нитями.
Моими запястьями юными
окольцована.
Насквозь шепотом сердца
пронизана.
Устлана туманом из слез.
Из грез, из мечтаний
выткана_вышита_связана,
сизая.
Я рисовала в небе ее,
как на бумаге
из камня.
С чего слова не стираются временем,
ни шкуркой наждачной,
ни разбиваются молотом.
Золотом
под мостом река с моим
поцелуем и нежностью
в ответ твоей.

Твоя страсть

горит во мне огнем,
когда ты рядом через города.
Пылает факелом,
паленым отдает.
И днем, и ночью
час за часом бьет в висок.
Еще кратчайший миг,
меня не станет
(как той воды в стакане,
которую я пью) -
перестанет бить.
Начнет скулить и выть, как волк.
Просить/проситься
через кружева ж/д и
нити линий а/в-облаков.
Ты чаще мне пиши,
а то сойти с ума совсем нетрудно.
Труднее отпустить
ту страсть, которая во мне.

Твоя любовь

равно моя любовь.
Букеты роз,
и имя под окном,
и бейлис под дождем, -
это не про нас
истории любви.
Про нас: покровы одеяла,
засосы, небо с проседью, прохлада,
кофейни, сигареты с мягким вкусом.
Послушай,
мне дороже это,
чем сотни романтических иллюзий,
историй и прелюдий
с фальшивой нотой в полутоне.
А знаешь, в облаках тонули звезды,
я же - в глазах твоих.
И не во снах
я чувствую прикосновенья губ твоих -
Твою любовь.