…Если от любви до ненависти – всего один шаг, то как наоборот? От ненависти до любви – тоже один шаг? Неужели?!…

Он еще раз задумчиво посмотрел на картину. Вот уже несколько лет с нее взирает на мир мудрыми, немного усталыми глазами старый воин… Ее работы всегда восхищали его.

Он был ее первым, ее любовью, ее вдохновением… Сколько еще девушек было у него, скольким еще он разбивал сердца? Пяти? Десяти? Может, больше?.. Она, как и обещала, осталась верна ему до сих пор…

Можно ли вернуть время, повернуть его течение вспять, остановить? Он считал, что для этого хватит лишь слова… Его слова…

- Давай забудем и начнем все с начала? – спросил он.

- Нет, - она печально покачала головой. – Нет, - повторила она совсем тихо. – Я клялась, что буду вечно любить тебя, что буду только твоей… Я люблю тебя, но твоей не буду никогда… Прощай…

Он ворвался в ее жизнь чуть больше чем полгода назад. Красивый, энергичный, сильный, нежный… Она влюбилась в него сразу и глубоко, как ныряют, прыгая со скалы в море. Он был первой и последней любовью для нее, ее мечтой, воплотившейся в реальность. Он носил ее на руках, читал ей стихи, дарил цветы, водил в кино и на концерты, кормил конфетами, клялся в верности, любви гроба, в том, что она – его единственная… Это продолжалось ровно три месяца… Он сказал, что она ему наскучила…

Был жаркий летний день. Она шла, глотая злые слезы отчаяния, не замечая ничего вокруг… «Он предал меня, как он только мог?! Я… Теперь он просит прощения, говорит, что ошибался, был не прав…»

- Нет, - она улыбнулась, но на глазах ее появились слезы, - ты был для меня всем, я верила тебе… Ты сам так захотел и теперь никто не в силах это изменить… Ты так решил… Уходи… Не заставляй меня страдать еще больше…

…Теперь ему осталась только память о тех самых счастливых месяцах своей жизни и средневековый рыцарь, наблюдающий за ним с картины. Рыцарь видел всех тех, кого приводил он к себе в дом, на ночь, может, на две – не больше.

Он хотел заглушить в себе боль, закрыть рану сердца безудержной страстью… Тщетно… Воспоминания не давали ему покоя, сколько бы он этого ни хотел и ни просил…

…Она выливала свою боль на картины, смешивала ее со своими красками и писала ею Жизнь. Люди, видевшие ее работы, уходили подавленные… Никто не помнил, как ее картины лучились Счастьем, Теплом и безграничной Радостью. Раньше она писала стихи и пела Жизнь, а теперь она поет Боль…