Ты был красив: двадцатилетний мальчик,
Кудрявый локон, светлые глаза.
Быть может, все бы кончилось иначе,
Не так, как кто-то сверху приказал.
Ты был бы счастлив, безгранично молод,
Как все в твои беспечные года.
Ты был под солнцем – здесь могильный холод
И тишина. Навеки. Навсегда.
Кто твой палач: то визг автомобиля,
Болезнь, шальной прохожий за углом?
Ты умер сам – или тебя убили?
Кто раньше знал о жребии твоем?
И те, в земле, когда-то тоже были,
Забвения, увы, не отложить.
И зарастет травой твоя могила,
Когда настанет срок о ней забыть.
Их много здесь: за ржавою оградой
Едва ли видно черные кресты.
И к ним не ходят – а ходить ли надо?
И даже странно: в этом мире – ты!
Таких до миллиона: ходят рядом,
Смеются, пьют вино, играют в «дурака»…
А ты лежишь, железною оградой
Зачеркнута вся жизнь. Ее и не было пока…
Светла твоя могила. Значит, кто-то
Приходит к ней: невеста, мать, жена?
И так печально покидать кого-то,
Сосуда жизни не испив до дна.
Ты был красив: двадцатилетний мальчик…
Теперь твой паспорт – памятник и крест.
И даже странно. Слишком много значит
Твой быстрый шаг: отсюда - до небес!..
Кладбище Ерино