Познание бесконечности требует бесконечного времени. А так как у простых смертных его нет, будем довольствоваться малым. Ну какой же восемнадцатилетний студент-филолог (а также геолог, эндокринолог и прочие «логи») не мечтает написать книгу. Не обязательно роман в стихах, но обязательно необычную и захватывающую. Так вот и я не стала исключением. Сегодня 24 сентября 2005 года, поехали!!!

Дорога

По ушам монорельс

бэквокалом…

А.Шепелев

Нет ничего притягательней последней электрички. Билет можно не покупать, все равно контроллеров нет. Съел на вокзале пирожок «с котятами», сел в первый вагон и ждешь… того сладостного момента, когда электронная дама скажет: «Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Москва-Сортировочная». После этого поезд дрогнет, и здание Киевского вокзала станет неумолимо удаляться. Вспоминаешь, как на лекции по психологии рассказывали, что те, кто движется «от», а не «к» никогда не достигнут цели. А ты сейчас едешь именно «от». И не важно, что где-то далеко (поезд туда доберется только через 2 часа) тебя ждут… а пока в темном окне плывут дома; Москва не хочет расставаться с тобой. Электронная пифия сообщает о возможных неприятностях в дороге. Для полного счастья и единения с движением необходим плеер. Да, это кругленькое изобретение человечества ограждает тебя от звуков внешнего мира: стука колес, негромких разговоров случайных попутчиков, навязчивых продавцов снеди. Сейчас в мире есть только ты, дорога и музыка. Вот оно счастье! А в окне уже ничего не видно. ночь приняла тебя, бродягу последней электрички, странника стука колес и плеерного рок-н-ролла… большой город остается позади. Сейчас он воспринимается громоздким, уродливым, всепоглощающим Вавилоном. То ли дело маленькие городки Подмосковья, которые и по трассе-то можно проехать насквозь минуты за три, а на «железке» это вообще лишь маленькие платформы в лесу. Лес вокруг. Он стал всем миром. И ты его дитя. Вот почему таких, как ты угнетает город, неродной отец одиноких существ, заблудившихся в его глубинах. Эта дорога – путь к спасению, то самое Дао, которое ты искал всю жизнь. Просто? А кто сказал, что счастье – это сложно.. Тьма обнимает все крепче и настойчивее. Есть только желтый свет вагонных ламп. Он позволяет тебе рассмотреть других, удостоенных чести познания истины дороги, твоих спутников на пути к счастью. В основном это мужчины. Усталые, озабоченные дневными проблемами, порой пьяные… Хотя вон у окна влюбленная пара, невероятно счастливая. Она старше него. Тут же недалеко девушка лет 22. Куда она-то так поздно? Не похожа на ищущую просветления. Значит, домой едет с работы или учебы, читает..Ну да Бог с ней.

Холодно. Страдание полоти необходимо для постижения истины? И не верь тому, кто скажет, что под действием магии дороги не чувствуют внешних раздражителей. Ты-то, едущий в свитере осенней ночью, знаешь, что к моменту приезда тебя будет бить мелкая дрожь.

Но дорога приняла тебя и несет вдаль, как ветер сухой лист. Ты – мертвец этой осени, и вся твоя жизнь – не перемещение «из пункта А в пункт Б», а восхождение по той самой «лестнице в небо», у подножия которой ты топтался до того, как сел в поезд.

За два часа, что даровала тебе дорога, осознается все: жизненные ценности, мечты, ошибки прошлого. В «пункт Б» ты приедешь спокойным и счастливым, познавшим истину последней электрички и сладость движения вперед.

Боги и пожарные

Однажды ты придешь

Седой бродячий бог

Тэм Гринхилл

Сколько религий в мире? Верят ведь люди! Кто-то искренне, а кто-то так… Молятся перед сном, в церковь ходят, свинину не едят и верят! И совсем не важно, как зовут их Бога. Его могут вообще никак не звать, но он есть. И будет всегда.

Не раз слышала о выборе религии (хотя обычно она переходит по наследству). Иногда человек для себя решает ходить ему в храм или в мечеть. Это ничего не меняет в его вере… только религия. Внешнее проявление.

Так что же такое (кто?) Бог? Нет, я сейчас не об абстрактном понятии, а о конкретике.

Ранее субботнее утро (часа три дня). Спишь? Конечно, ведь выходной, никого нет, всю ночь читал. Спи. Но все портит робкий стук в дверь. Еще во сне тебе кажется, сто это лишь «северный ветер», но стук повторяется.… Встаешь.

- кто?

- Пожарный.

Это юмор такой в три часа утра???*_* Открываешь дверь. Гм… правда пожарный. Что-то чинит, говорит о пустяках. А ты еще спишь, и мозг выхватывает из потока речи лишь одну фразу.

-да я, собственно, бог…

ого! Такое может заявить не каждый. Дальше слушаешь уже с интересом, собираешь информацию. Оказывается, он может все, самый лучший, его все любят. Конечно, нехорошо, но тянет посмеяться.

А потом вы пьете чай, и ты искренне веришь, что он Бог, ради смеха устроившийся работать пожарным в студенческое общежитие. Смотришь на Него и понимаешь, какое же это счастье – вот так запросто встретить того, в чьем и существовании-то сомневаются. Вот оно счастье! Смешно? Конечно, а кто сказал, что счастье – это грустно…

И собственно неважно веришь ли ты в Христа, Аллаха, Будду или Кришну. Главное, ты веришь в того, кто сидит напротив тебя. Что ж…удачи! Да не разочаруешься ты в этой вере.

Злой Ёж

Здесь был я.

Злобный Ёж

Моя надпись в чьей-то тетради=))

Холод. Вокруг холод. Мир закован в лёд. Жизнь теплится лишь в тебе, бьется в твоих висках, струится по твоим венам. Ты – последний живой человек на этой планете. Надолго ли? Вся твоя жизнь перемещается в область ниже сердца. Где-то там проснулся и заворчал хмурый (даже немного злой) ёж. Он одинокий и обиженный жизнью. Его никто не любит. Вот он и решил пошевелиться. Что? Тебе больно? Так это же твои проблемы. У него жизнь не удалась, а ты тут со своей болью.… Шевелится и ворчит. О чем-то думая, расправляет серые иглы. А ты? Превращаешься в комок ноющей плоти, сжимаешь в воображаемый кулак все натянутые ниточки-нервы своего тела, которых коснулись острые и длинные колючки – шубка этого злюки. И перед глазами плывут красные круги. Все. Ёж проснулся окончательно. Фыркая, он начинает изучать то место, в котором оказался. Проходится взад-вперед.… Стисни зубы, девочка моя! Только не кричи… Я знаю, каково тебе, но и его можно понять: тяжкие сны, вечное одиночество. Он не видит слез на твоих глазах, он даже не подозревает о твоем существовании. Он – слепая боль. Он - сердитый (а может, просто грустный) Ёж.

Но вот его начинает вновь клонить в сон. Он дергает маленьким черным носиком, будто принюхиваясь. Скоро уснет.. уснул. Свернулся в клубочек, иглы стали мягкими. Спит. А у тебя вновь сияют глаза. Ведь жизнь твоя, еще недавно пульсировавшая у тебя в животе, растекается по всему телу теплой волной. Ты счастлива. Вот оно счастье! Такое простое и человеческое… Тебе просто не больно. А еще ты уверена, что и ежу хорошо. Он спит и видит сны о сыром осеннем лесе, грибочках и листиках, уютной норке между корней старой березы… Он тоже счастлив. Наивно? А кто сказал, что счастье прагматично… Вокруг по-прежнему холодно, но ты уже не последнее живое существо в мире. Есть еще еж, который сладко спит. И проснется только через месяц. Что ж…хороших ему снов!

Здравствуй!(внесюжетная вставка)

А ты напиши мне письмо,

О чем-нибудь невозможном.

Лин

Вот почему-то вспомнила о тебе. Печально улыбнулась. Здравствуй,… даже не знаю, как тебя теперь называть. По имени – грустно, по прозвищу – не люблю. Назову Койрэ. «Первый день весны». Помнишь, как мы выбирали тебе имя? Так давно это было… А сейчас середина осени. И в моем городе совсем холодно. У нас теперь разные города. Разные миры. Разная жизнь. Правда, дико? Мы ведь не могли себе такого представить раньше. Как ты? Такой смешной, ничего не значащий вопрос.… А как много хотелось в него вложить. «Как ты живешь без меня?» я помню нашу последнюю встречу. Ты (уже чужой) бросал мне в лицо уверения в собственном счастье. И я была рада. Ты можешь быть счастлив без меня. С другими. Только сейчас, московской осенней ночью в полупустой холодной комнате, я поняла, как это грустно… Всегда грустно осознавать свою ненужность, никчемность. И ведь дело не в тебе, Койрэ. Дело во мне и в облетевших листьях клена. Я сбрасываю со своих плеч еще один год. Еще один. Только легче не становится. А ты молодец! Я и не думала, что ты способен на столь быструю регенерацию. Молодец, Койрэ! Как дела у Лены? Она замечательная девочка и мне не страшно за тебя, пока она рядом.

А я вот заблудилась. В ночном осеннем лесу я оставила свое сердце и ему там холодно. Ты же помнишь, какая я мерзлявая. Так как же я живу теперь? Пишу. Слушаю музыку. Пробовала курить – не помогает – бросила. Искала идеал – ошибалась – разочаровывалась. Холод везде... внутри и снаружи. Остываю. А ведь была пламенем… Эх, какой дар пропал. Жалко. Я больше не вижу цвета людей. Как-то это ушло вместе с умением рифмовать слова. Теперь только проза и черно-белые лица.

Перечитала все, сказанное выше.. Гм.. Глупости! Не верь! На самом деле, все хорошо. Я скоро приеду в ТВОЙ город. Мы не встретимся, но станем ближе. А сейчас я пишу книгу=))) Листочки о человеческом счастье, подколотые в папку собственной жизни булавкой «мировой скорби». Вот допишу и вскрою себе вены. Думаешь, не смогу? Зря ты так! Я стала резче… Теперь могу больше. Могу все. Даже отослать тебе это письмо и не ждать (слышишь, не ждать!) ответа.

Вот так. За сим позвольте откланяться. Желаю всех благ.

Лит Эстел

P.S.мир и спокойствие твоему дому, Койрэ…

22/10/2005

Я получил эту роль.

Ну и где же вы, уставшие от 21 века? Везде.… В провинции на берегу Волги, в больших сибирских городах, в столицах. Вы можете выглядеть как угодно. Совсем не выделяться из толпы или наоборот бросаться в глаза своей инаковостью. Главное в вас – необычный взгляд. Угрюмый и светлый одновременно. Обращенный к заоблачным высям и рассматривающий собственную душу изнутри. Вас нет в этом мире. В этом времени.

Ты – в миру успешный выпускник престижного вуза, талантливый программист и поэт – в душе – средневековый викинг, воин-скандинав, познавший упоение боя и истину рунической магии. Ты ежедневно ходишь на работу, блуждаешь во всемирной паутине, отзываешься на паспортное имя… И в то же время, если тебя коротко окликнуть «Бэорн», ты поднимешь голову и улыбнешься Той Самой улыбкой. Так сто же из этого роль, а что жизнь? Какой же мир твой?

Оглядывая критическим взором сшитую на заказ рубашку – деталь прикида к очередной игре, ты серьезно говоришь, что в «твое» время рукава вшивали по-другому. А какое же оно ТВОЕ время? 10 век нашей эры. И это больше жизнь, чем роль. Прими мое восхищение.

Есть и другая сторона. В миру она – студентка исторического факультета, мамина радость, талантливая, красивая, уверенная в себе. Хорошая актриса. Вот! Вот в чем разница! Она умеет играть, но точно знает, что ее время – эра Интернета и мобильных телефонов. Она шьет себе парчовое платье 17 века, танцует вальсы и мазурки, может поддержать «придворную» беседу на балу, но… это лишь роль. Хотя, надо отдать должное, сыгранная блестяще. Аплодисменты.

Вот в общем-то и ситуация. И каждый по-своему прав и все по-своему счастливы…

Умение играть дано не всем. Хороший актер (вернее, ролевик) - не редкость, но находка. А быть таковым – особая гордость. Да только таких все равно больше, чем тех, кто, не думая о роли, живет иной жизнью, нашел себя за пределами 21 века. Роль – талантливая ложь…но она же и правда, сказанная в лицо без страха. Вот оно счастье! Умение жить не тем миром и временем, что тебе предназначено судьбой, достоверно лгать самому себе и другим. Двояко? А кто сказал, что счастье прямолинейно.… Так что продолжайте в том же духе, ребята! Я мысленно (а при возможности и не только) с вами!

С новым годом!

В этом городе живет небо,

Небу триста лет, оно устало.

А под небом воздух из мороза.

И к тому же с привкусом металла.

«Н.С.»

Зима наступит через неделю. Для всех в этом благословенном городе. Небо станет близким и мягким, серым и косматым, как старый усталый пес. Человеческие чувства уснут. Жизнь будет двигаться по замороженным улицам, кровь – по застывшим венам, все медленней. Все реже люди будут смотреть вверх, ибо небо поселится внизу, войдет в их жизнь. Не будет смысла поднимать голову, да и холодно.

Месяц зимы пройдет в замерзшей суете: сессия, подготовка к большому празднику, попытки согреться. А числа 30 все замрет. Студенческое общежитие опустеет – все разъедутся по домам – веселиться, тешить себя иллюзией тепла, любви и счастья.

Только в одной комнате будет гореть свет. Десяток высоких белых и несколько маленьких лавандовых свечей расставлены на всех горизонтальных поверхностях. Чашка кофе. Из маленького плеера, подключенного к колонкам, летит дерзкий и немного усталый голос Дианы Арбениной. Атмосфера самая праздничная и правильная.

Сидишь прямо на полу. За окном уже стемнело. 31 декабря. Сегодняшняя ночь – только твоя. Кофе, сигареты (ты почти не куришь в обычной жизни, но сегодня уйдет целая пачка). А темно-седое небо города только сегодня ощущается по-настоящему родным. Ты вросла в его тело, мегаполис принял тебя в дети свои, позволив вашим сердцам биться в такт. Именно эти размеренные удары становятся ритмом перехода из одного года в другой, именно в этот ритм позднее вплетется бой часов на Спасской башне. Ты уже поздравил с новым годом всех....ибо этих всех не так уж и много. Да и ты не ждешь поздравительных смсок – отключаешь телефон. Тебя не достать. Ложишься на спину, смотришь в темный потолок (он на самом деле белый, но света не хватает). Сердце бьется в горле, слезы, которые никто не видел уже много месяцев, текут из уголков глаз. Резкий голос Арбениной становится глуше. Она – бэк-вокал истерики новогодней ночи. Основную партию выводит стук сердец и хриплый баритон одиночества. И нет никаких попыток проанализировать уходящий год, подсчитать достижения и убытки. Все просто. Ничего нет. Пустота и нелепые крики в небо, бессмысленные попытки найти верную трассу. Ты пошел по неправильному маршруту. Заблудился и попал в зиму, убил движок. И все, что осталось тебе – смотреть в потолок, до которого не долетает свет твоих свечей.

У тебя нет часов, да и не нужна тебе та заветная полночь, которую ждут все в этой стране. У тебя будет своя грань, когда кончатся слезы и затихнет голос плеера, когда задрожит пламя предпоследней свечи, ты недрогнувшей рукой возьмешься за нож для бумаги. Тонкое и ломкое лезвие стальной балериной пробежит по синей ниточке на левой руке. И в этот раз не промахнется, как прежде. Ты знаешь о последующей неэстетической сцене...увы...без этого не обойтись. Когда огненная вода, нашедшая освобождение из плена русла вены, иссякнет, за несколько километров от твоей темной зимней комнаты грянут колокола главных часов страны. С новым счастьем!

Небольшое и никому не нужное послефразие...

И было утро. И было счастье. И счастье было всем. А серое и странно далекое небо смеялось над суетливыми и низменными людьми. Надо мной, верящей в реальность собственной смерти, над вами, читавшими и ничего не понявшими в этих листочках... и правильно!! И ненужно! Вы даже не представляете, сколько сюжетов и бессюжетиц о счастье не воплотилось в слова. Ведь счастья много и оно удивительно разнообразно. и у вас свое. Поделитесь.... ну, пожалуйста....