22/V/2006 г.

Свечи

За Его окном растет дерево. Вот такое получилось простое первое предложение. И плохо понимается, что за ним стоит. Расшифровываем? Во-первых, кто такой Он. Тут ничего романтичного – просто инженер. Нескладный светловолосый программист двадцати двух лет. Во-вторых, что за окно. Если быть уж совсем честным, это балкон. Обычный балкон на третьем этаже обычного пятиэтажного дома в обычном маленьком городе. «Но раз так все обычно, - скажете вы, - зачем об этом писать?». И я отвечу, что смысл не в том, что я очень люблю сидеть на деревянной перекладине этого балкона (за что регулярно получаю по ушам) и даже не в том, что когда-то я заблудилась в Его светлых инженерских глазах и детской улыбке…Дело в дереве.

Это самый настоящий каштан. С большими листьями, похожими на зеленые ладони со смешными опущенными пальцами. Сидя на подоконнике, я могу видеть лишь его небольшую часть, и кажется, что ветви его мягко и уютно спрятались в тяжелых весенних тучах или купаются в безбрежно-солнечном небе. При свете - дня дерево как дерево… Только очень немногие знают его истинную природу. А мне она открылась совершенно случайно.

Банальная пейзажная зарисовка: дождливый вечер, дворик, дом…окно третьего этажа. Я сижу на холодной ладони подоконника, жду Его, смотрю на небо, оплакивающее как минимум гибель какой-нибудь небольшой вселенной. И вдруг…Похоже на детские книги Крапивина, но честное слово!- сама видела! На мокрых ветвях этого представителя местной флоры один за другим зажигались маленькие светлые огоньки. Через несколько минут дерево было буквально усыпано ими: где-то по одному, где-то группами, целыми созвездиями. И стало теплее. То ли от их света, то ли оттого, что Он позвонил и сказал, что идет домой. Но этот тихий грустный вечер улыбнулся мне той самой загадочной улыбкой маленького, но такого чудесного города.

Утром, выглянув в окно, увидела белые цветы каштана, свечками распустившиеся на ветках. Но теперь я-то знаю, что по ночам в них зажигаются теплые огни, вселяющие надежду. Май скоро кончится, и цветы каштана облетят, но это не помешает чудесным свечам загораться на ветвях обычного дерева, что растет за Его окном.

23/V/2006г.

Кольца.

Странно: трамваи не ходят кругами

Zемфира

Этот город состоит из колец, кругов, замкнутых линий.… С первого взгляда – не заметно. Но вот свободное время, легкая бессмысленность, граничащая с глобальной идеей, в глазах, автобус…и…кольца. Говорить о транспорте и дороге можно бесконечно, но сегодня о другом…О том, что всегда есть возможность (точнее неизбежность) вернуться. Все дороги этого маленького города сходятся в одну линию, точку. После третьего или четвертого круга на разных автобусах понимаешь, что весь мир сузился до этого кольца. И еще…Ты уже не в состоянии вырваться из плена этого серого с выбоинами асфальта. Понимаешь наконец-то, что чувствует несчастная белка, которую заставляют носиться в колесе, как полоумную. Но ведь из раза в раз что-то тянет к автобусу. Неужели человек так любит подчеркивать свою безысходность? Риторика.

Это всего лишь гарантия спасения, уверенность в своем будущем. Пока все автобусы этого города будут приезжать к вокзалу, замыкая круг, рисуя шинами кольцо неправильной формы, мир чудесно и безнадежно стабилен.

6/VI/2006г.

В цвет неба.

А это не сказка. И не чудо. Просто странное, тянущее за потайную ниточку чувство. Ниточка..веревочка..петелька… Говори не говори, а слова на листке разбегаются. Иду с мыслью за руку: я обязательно напишу про голубые тапочки.. Но потом тянется – кафель пола, коричневый кожзаменитель дивана, запах человеческой немощи…привкус крови. Теперь Он живет здесь.

Спускаясь по лестнице, выныриваешь из всего этого и… еще хуже. Ниточка не отпускает. Крепкая. Липкая. Как жара за стенами этого больничного пятого этажа. Как взгляды людей, что стекают по тебе теплыми струйками растаявшего мороженного.

Идешь вперед. Перестаешь думать. Улыбаться. Понимать. Натыкаешься на лето. Заблудившись в зеленых листьях и пыльных улицах, пытаешься вернуться к началу. А что там было? Ах, да… Голубые тапочки. Но ведь дело-то совсем не в них! Я просто ненавижу! Ненавижу маленький город, казавшийся таким чудесным, людей, ни в чем не виноватых и некогда нежно любимых, случайных прохожих, оглянувшихся на грустно-усталую девочку в черном, маршрутки, едущие невероятно медленно и тряско. А все из-за чего? Из-за шуршащего голубого полиэтилена и… Его боли.

22/VI/2006г.

Катись, Колесо.

И все больше склоняется к прозе

Мозг, наученный мыслить стихами.

«Зимовье зверей»

И сессия как состояние души заполняет воздух этого двойственного города. На фоне всех моих филологических галлюцинаций (русская литература, историческая грамматика), все чаще думается. О таких вещах, которые табуировались мозгом в течении нескольких месяцев. В голове – Колесо Сансары, смертельная доза солпадеина, семнадцатилетняя девочка, не поступившая в театральный.

Мозг съеживается в прозу, сжимается в монохром – тельняшка инженера, клетчатый лист тетради к очередному экзамену… А эти зарисовки превращаются в личный дневник. «Заблудиться в потоке сознанья несложно, когда очень хочется» (с). Но дальше.… Принесла Любимому букет мелких пахучих гвоздичек.…Даже не улыбнулся. Компьютер. Какие-то финны в плэй-листе. И все чаще взгляд возвращается к темному прямоугольнику ночи в открытом балконе. Буду ли я помнить об этом на следующем круге Колеса? Вспомню ли я об этом завтра?

О чем будет сегодняшняя сказка, господин Лукойе? О медведике, болтающемся на связке ключей. И о Том, Кто-был-ни-в-чем-не-виноват. Они жили вместе. Дружили крепко. Смеялись. Летали по ночам. Но потом наступил июль, и все оказалось лишь сном того, кто перебрал успокоительного.

Почитай мне стихи.… Налет чужой улыбки на моих губах напомнит о странных текстах брата Арбенина. Вот такая смешная (глупая?) сказочка из вопросов без ответов. Объяснишь? В другой раз. Крути Колесо!

4/VII/2006г.

Читай!

Возвращаясь к чудесам маленького города. Автовокзал… Автобус, что увезет меня отсюда на девять недель. Три пары светлых глаз. Читай!!! Только читай правду, а не свои надежды и страхи. А что у нас сегодня будет правдой?

Чуть сзади – самая спокойная. Глаза в голубизну. Мы много были рядом в последнее время. Ты думаешь об отдыхе у моря? Или вынашиваешь коварные планы в отношении моего Любимого? Улыбаешься, машешь… Перевожу взгляд – Серебряноглазая. Ты весела и активна, одними губами говоришь мне о любви, немного паясничаешь. Что у тебя в голове? Новый мальчик и много стихов? Или обида за прошлое непонимание? Но взгляд скользит все дальше… вернее ближе. Почти у самого окна автобуса…Он. Просто стоит и смотрит мне в глаза. Серо-стальные с синим отливом. Два озера, подернутых первым ледком. Любимый? Не отводит взгляда. Рад моему отъезду? Свободен? Или будешь ждать и помнить? До чего же я, филолог-недоучка, безграмотна.. Совсем не умею читать. Совсем запуталась в правде-лжи светлых глаз – одного из самых чудесных явлений этого маленького города. Правильный ответ будет ждать меня через два месяца на этом же автовокзале…Надеюсь.

9/VII/2006г.

Будь, с кем хочешь, и даже попробуй делить на ноль

Las

Я сама придумала эти грани

Называть любовью команду «рядом»

И привычку слыть «молодой да ранней»

Я сама не знаю, чего мне надо.

Пусть сегодня я – абсолютный минус

И делить на ноль не хватает сердца

Непонятный день непонятно минул

От себя теперь никуда не деться.

Окунаюсь в ночь. До колен. По плечи.

Я цепляюсь взглядом за строчки текста.

Я сама придумала!!! слышишь?! Легче?!

В этих гранях мне не хватает места.

12/VII/2006г.

Всё.

Биоритм одиночества строго индивидуален.

Las

Наверное, это будет последняя зарисовка этого цикла. Своего рода попытка оправдаться. Чудеса не кончились, просто одной летней ночью уже в совсем другом городе стало всё ясно. Вот, что отличает этот город от другого. Вот, кто создает все те чудеса, натыкаясь на которые я распахивала глаза и тянулась к блокноту.

Гуляя по мелководью южной речушки, думала о ручье Репинке и пропущенном некогда экзамене. Сидя на железной грани забора, возле стадиона, на котором прошло мое детство, вспоминала поручень автовокзала Того маленького города. И везде Его лицо. Его голос. Он.

Но чудеса уходят по-настоящему. Навсегда. От них остается «строго индивидуальный» ритм, нет-нет, да и выдаваемый моим смешным сердцем. А надпись (пусть пафосная и максималистская) будет. Но не губной помадой на зеркале (или подъездном стекле – на любителя) и даже не краской под Его окном, а синей шариковой ручкой. На коленке. Правой.

Мне не зачем иметь этот город без тебя