Боль свою попытался забыть.
Хоть на сутки из памяти вычеркнуть
мысль о ней... Но её не любить,
как и море, ладонью – не вычерпать.
Бьётся раненной птицей тоска,
рвёт на части уставшую память.
Мне на сутки забыть бы пока
её образ, но легче ли станет?

Что свершилось – уже не вернуть
и шагами назад не отмерить
часть судьбы, где успел ты шагнуть,
чтобы глупость решений проверить.
Мне не надо бы ей говорить,
что в душе наболело за годы.
Не исправить теперь. Будем жить!
Всё же мы не из мягкой породы.

Сколько раз настигала беда,
разве я от ударов согнулся?
Устояв на ногах, как всегда,
не упал и сейчас, а споткнулся.
Всё забудется. Время сотрёт
боль обид, как дожди на песке
все следы, лишь останется лёд
твоих слов сединой на виске.