Довольно часто приходится слышать, как какой-нибудь автор высказывается о тексте другого "Даже завидно что это не я написал" или что-то в этом роде. Там дальше обязательно следует что-то про то, что зависть исключительно белая и все такое прочее. Однако... Зависть - она по цветам не градируется, ведь достаточно глупо звучит - "белая подлость" или "Предательство из лучших побуждений". Белая зависть - она ягода из того же огорода, этакая попытка приукрасить...
Но я чуть отвлекся. Несколько странно мне слышать такие вот слова. Ну вот написал человек некоторое количество строчек в столбик. И каким-то образом (никому не ведомым) они стали Стихами. Так чего ж завидовать-то? Можно просто читать и получать удовольствие, можно рассказать об этом Автору (и ему приятно будет), но если заходит разговор о зависти... То это прямой показатель того, что подобному комментатору гораздо важнее положение себя в поэзии, нежели поэзии в себе. И, как показывает практика, подобные авторы оченно редко пишут нечто стоящее.

К чему я все это? Да просто захотелось выложить текст, который оченно запомнился. Могу даже сказать, что надеюсь написать когда-нибудь нечто сопоставимое. Но не завидую. Никоим образом.

ни страны, ни погоста...

Если раньше ты думал, что будет легко,
Пить густое священных коров молоко,
То теперь ты не думаешь вовсе
В эту тридцать четвёртую осень.
И, напившись воды, словно крови - хирург,
Ты садишься на поезд Москва-Петербург,
В нём тебя принимают за гостя.

Через ночь, ты выходишь на шумный перрон,
Где тебя не встречает сквалыга-Харон,
Но не нужен тебе провожатый.
Меж багажных тележек зажатый.
И рукой отгоняя навязчивый сон,
Ты прорвёшься на Невский, как хер из кальсон,
Средь таких же, спешащих на жатву.

Вряд ли это имеет значение, но
Рассыпается время костьми домино,
Устилая линованный остров,
Что пред городом встал как апостроф.
Не забудь записать в голубую тетрадь,
Что и ты среди прочих ходил умирать,
Это просто. До ужаса просто.

(с) plahov