Прочитала один из рассказов М. Веллера... "Хочу в Париж" называется... думаю вот теперь... вот так вот мечтаешь о чем-то, всю жизнь холишь и лелеишь эту мечту, делаешь всё для её исполнения... чтобы однажды... "Не было никакого Парижа на свете. Не было и нет"... Может, всё это глупо? Мечты эти... и никогда они не сбываются? Всё мы придумываем себе... Да и зачем? Зачем сбываться этим мечтам? Зачем мечтать о том, что может быть, когда нужно любить и уважать то, что у тебя уже есть?..