Хотя мир велик, надёжного знания о нём не добудешь. Мир и наше знание о нём — всё равно что лезвие меча и рука: пока рука не дотрагивается до меча, она себя не поранит.
Ну вот и осень… грустный дождик за окном Разводы капель по стеклу рисует, Как будто, осень к лету нас ревнует, И запах тающего лета, словно сон, Пытается смахнуть оранжевым крылом… А запах лета… чем же пахнет лето? Быть может теплой хвоей, лесом, Солнышком согретою травой… А может теплой речкой в бликах света… Грохочущей от смеха синею грозой… Дождем прибитой пылью на тропинке… Ночами в звездах и таинственно мерцающей луной, Зарей над морем в чуть заметной дымке, Волной морской, цикадами звенящей тишиной… Ах эта осень…снова ворох листьев разметала По тротуарам за заплаканным стеклом. Нам в утешение, землю застелив ковром. Она его всю ночь из драгоценных ниток ткала, Не пожалев на краски золота, багрянца и кораллов...