По-моему, люди напоминают скорбных глазами, которые при свете дня чувствуют резь, а в темноте нет, и поскольку темнота не причиняет им страданий, они её любят. Как иначе могли бы вымыслы то и дело одерживать верх над истиной, не будь их победы завоёваны удовольствием?
Я люблю его. Но любовь эта странная. Я люблю его за свободу. Знаю, без свободы – это уже не он. Но иногда она пугает меня. Пугает настолько, что хочется бросить все и поехать к нему. Но он не ждет меня, я знаю. Он любит меня за то, что я далеко. Он любит меня за мою свободу. Он думает, я свободна. Я думаю, он свободен. И мы оба знаем, что нихр**а мы не свободны...