Моя Смерть стоит за моим левым плечом. Каждой клеткой кожи я ощущаю её ледяное дыхание. День ото дня её образ становится всё ярче, всё отчётливее. Она словно бы крепнет, набирая сил в уходящих минутах моей жизни. Я никогда не оглядываюсь через левое плечо, но отчётливо знаю, что никакой косы или балахона у неё нет. Всё это - для маленьких пугливых детей, начитавшихся страшных книжек. Смерть у каждого своя. У меня она - проводница в иной мир. Куда именно? Не знаю. А когда узнаю, то вряд ли смогу кому-то об этом рассказать. Бесстрастная и терпеливая, Смерть молча ждёт моего последнего шага, чтобы в один прекрасный момент сжать холодной рукой сердце, и указать новый, ещё неизвестный Путь...
Моя Жизнь стоит за моим правым плечом. Я чувствую её тепло, её силы и её отчаяние, нарастающее с каждым прожитым днём. Она постоянно заставляет меня двигаться, стремиться к чему-либо, но никогда не забывает о набирающей свои силы Смерти. Жизнь непрерывно меняется, плавно перетекая из одного состояния в другое, сохраняя при этом главные свои черты. Но как бы она не менялась, я всегда остаюсь прежним, лишь понемногу становлюсь старше...
Они похожи и отличны одновременно, будто две капли холодной и горячей воды. Я мало знаю о своей Смерти, равно как и о Жизни, но всегда помню одно: Жизнь вечно мечтает о красивой Смерти, а Смерть с диким, непонятным отчаянием старается как можно лучше запомнить Жизнь.