Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
вяжется подагра по прибрежностям копится коптящаяся груда как снеток дискантом мутит кудри отдаленной в притяженьях лестницы скованным в набойках рук шезлонгов как бредет в овал филателиста брошками marin хранимы лица из ассортимента по осколкам долго, как сопел мой селадон- на подмостках перед помещением в рифах ненастроенными в пении цианеи, дрогами в наклон циклом телеграммы декларируя гладили вседневным диалектом на безмен аменции внес лепту аист анорексии не сырость ли не хромая поступь летаргии тающая в грезах балистодом сыпью на песке эскиз ухода дроги в брод достичь еще в нагие вымытые вены без зонтов писчим подбираться на понтон только извержением на кубрик только мне безропотность рисуя