А вообще: разве у каждого из нас не было такое?
Что превращает меня в пыль, гонимую ветром? я...

Богом быть трудно, проще размышляющим наблюдателем: еще одна смерть... что это такое: Смерть? Какого ему сейчас?.. Ну положим я бы вмешался... Умер бы и я... А так всехорошо: умер он и наверняка ему теперь лучше, чем мне... Ведь я то живу с тем, что он умер, а не Я...

Неужели лучше, когда все слито?
И потом это поэма и в ней должно быть много бук, иначе как представлять сюжет?