Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
к потерям привыкаешь, к скорби адаптируешься, траур уже к лицу. затяжной депрессняк притупляет. желания исчезают сами собой. что дальше? слёзы сохнут на жаре, а статистику не вырубить топором. и кто-то ещё верит, что онкология лечится? теперь троюродная, до 47 оставалось две недели
Радуга три дня в аду: в день похорон умирает ещё и дядя. кладбища, кладбища, кладбища, 4 часа под моргом в ожидании, час под крематорием, жара 38 в тени и куча очень пожилых родственников на грани инфаркта. Пришлось стать реаниматологом. корвалол лился литрами. на собственные эмоции и боль просто не осталось сил. пустота внутри. Переварить то, что произошло невозможно. я подумаю об этом завтра. Если не утрачу способность думать, разумеется...