Люди! Все мы тут (ну...почти все) пишем. И нам это нравится. И каждый из нас отдельный поэт или писатель. Но давайте объединим для разнообоазия наши усилия и напишем что-нибудь ВМЕСТЕ!
конечно, должны быть какие-то правила. самые элементарные:
1) Целостность произведения.
2) Не гнём свою палку, если сюжет идёт в другую сторону.
3) Не говорим уже написавшему:" Нет, туту не так должно быть. давай лучше...."
4) Элементарные литературные нормы.

А дальше.......пределы вашей фантазии ни чем не ограничены!!!!!!!!!!!!!!

Я начну, если не возражаете.

...Начался дождь. Раскрылись зонты. Они сверкали неразборчиво-пёстрыми пятнами по серой, пасмурной улице. Небо неустанно плевало на землю холодными каплями. Воздух был зажатым. Его было мало для всех этих вечно толпящихся и толкающихся людей, которе в порыве гнева и злобы на эту погоду, небо, дождь и жизнь могли заколоть друг друга своими колючими и острыми мыслями и словами...

ой как интересно))) а мона я продолжу? О_О

Правильный дождливый город состоит из улиц под горку. Надевающий сандалии, для того, чтобы пуститься в обратный путь под струями, неизменно должен вызывать большее уважение. Тем более его профиль так сильно напоминает Уолкотта, или любого другого, так любящего возвращаться назад – Сизифа со значка на лацкане у Камю; Древняя Греция тем и радует, что, взяв свой камешек в руки, ее герои не испытывают тошноты. Вероятно, всему виной возможность завернуться в зонт, и уйти. Вдалеке толстый человек в черных джинсах остановился у светофора. Дождь не накрапывает, он льет – пожалуй, так он опишет погоду, если застать его с этим вопросом врасплох.
Делая длинные шаги левой ногой и короткие правой, толстяк переходит пустующую дорогу, неразношенные туфли играют с ним злую шутку. В злых шутках доля правды частенько переваливает за середину - тяжело вздыхая, он взбирается по невысоким ступенькам и входит в дом – я вижу это издалека, чуть ли не за полквартала, неспешно размышляя – стоит ли прибавить шагу, чтобы хозяевам не пришлось бежать к порогу еще раз. Силуэт двери исчезает с воображаемым скрипом, что ж, они могли растянуть приветствие очередного гостя еще на минуту – но не сделали этого, и теперь следующая песчинка скатывается по узкому горлышку - я подхожу, чтобы нажать на кнопку звонка.

Совершив сие действие, я стою и жду, как дурак, впрочем, я, возможно, где-то и дурак, если поднялся по лестнице, которая отличается от всех остальных лишь тем, что на кодовом замке сработали первые четыре пришедшие мне в голову цыфры - 2349. Открыл какой-то подозрительный индивидуум в пиджаке и галстуке, но без рубашки - он был типичный европеоид, хотя в формировании его ген принимали участие монголоиды и, вполне очевидно, негры. Последнее по его облику заметно не было, но я слонен подозревать этого человека в родственных связях с Пушкиным, потому что с порога он мне процитировал "Я вас любил...", потом, обнаружив незнакомого себе человека, не сконфузился и заговорил с прежним пафосом и патетикой:
- Этот дождь пробивает нам крыши, он затекает в ботинки (кстати, ботинки у него были рваные), он хлопает нас по плечам и заставляет наши носы краснеть, он теребит наши волосы, бьет по коже, по черепу, по подкорке, по мозжечку и гипофизу, с каждым словом он проникает нам в трахеи, в легкие...
- В пищевод... - продолжил я и сделал шаг вперед правой. Тут необходимо совсем маленькое отступление. Дело в том, что я был похож на старика, который недавно повстречался мне на улице, с точностью до наоборот. И, сделав шаг правой, а этот шаг у меня был длинный, я попал коленом прямо в промежность поэту, отчего он всхлипнул и видимо обидился. подтащив маленькими прыжками левую ногу, я схватил его заплетенные в косички волосы и дернул вверх.

хм.. я вроде немного не о том..

но так даже интереснее))

Косички почему-то оторвались. С ними оторвались еще пара клоков волос. Забавно - думаю я - у меня наверное сильные руки. Почему-то в этом измерении все не так, как мне хотелось бы. А ведь только вчера, я был нормальным и этот мерзкий дождь не заливался мне в мои новые ботинки.
Поэт обиделся и с воплем убежал куда-то в глубь, оставив меня с косичками в руках. Я кинул их у входа, вытер руки об чье-то пальто и прошел по корридору. Так я проник в клуб нелюбителей дождя и зонтиков. Мой шеф дал задание, разузнать про его деятельность. Я не понимаю, почему он выбрал меня, ведь я люблю дождь. И зонтики люблю. Но... Увы же мне, увы. Всякая работа подразумевает под собой определенную жертву.
Я посмотрел на свои руки. В полутьме они казались большими и грубыми. Хотя на самом деле я был пианист.
Забавно - еще раз успел подумать я, и моему затылку стало больно. Падая я успел заметить обиженного поэта. А потом все погасло...

Поэт стоял и думал:"Эмоции свои надо выражать, выплескивать, хоть это иногда
очень резко отражаеться на близких; но на то они и близкие, чтобы понять тебя и если есть за что, простить..."

"...Мне грустно и одиноко, такое ощущение, что весь мир плетет против меня заговорю Туда пойдешь в " яму упадешь", сюда пойдешь в " сети попадешь".Что же я такого натворил, что почти все отворачиваются от меня? Молчание."

Наверное, странно было наблюдать со стороны эту милую картину: я лежу на полу в отключке, на руках ещё осталось несколько волосков из косички, на мне мокрая куртка и новые жёлтые ботинки.Надо мной, нагнувшись и рассматривая меня, стоит и размышляет какой-то поэт, который, по видимому, не в себе. И главное, это всё происходит непонятно где....точнее место-то понятное - здание клуба нелюбителей дождя. Но вот другое измерение...или,нет,не измерение...точно нельзя сказать...измерение, это как-то фантастически и научно...а я был просто в каком-то другом мире.....правда всё со мной в этом мире происходило как во сне....
Кстати, интерьер корридора, в котором и развернулось действие, тоже заслуживает описания:очень высокий потолок, уходящий, как будто бы, вникуда. Корридор тоже казался бесконечным. На стенах (только по ним можно было ориентироваться в этом полусумрачном месте) висели какие-то огромные средневековые гербы.их было плохо видно из-за полумрака.Обстановка чем-то напоминала готический собор. Неужели, это и был клуб нелюбителей дождя и зонтов? Ведь если они не любят дождь, они любят солнце, например.Но это скорее был клуб нелюбителей мира сего. То есть клуб нелюбителей всего.

Немного помедлив, я все же встал на ноги. Голова неимоверно кружилась - чужая атмосфера, незнакомые стены давали о себе знать. Дверь за мной была протно закрыта, и мне ничего не оставалось, как идти вперед по бесконечному сумрачному коридору. Ступать было как-то непривычно мягко и легко, будто воздух был пропитан вязкими нитями паутины, которые бережно ловили каждый мой шаг. Так я шел минут 10, пока не понял, что этот коридор никогда не кончится. Мимо меня мелькали одинаковые белые двери, но постучать хотя бы в одну из них я не решался. Наконец, мое терпение лопнуло, и я остановился перед первой попавшейся. Постучал. Ответом мне был звонкий женский голос: "Открыто. Входите!"
Руки оцепенели, решимость растаяла в густом воздухе. Этот голос. Боже, не может быть!..
Я точно знал, кому он принадлежит...

Я вошел. С зажмуренными глазами. Я не хотел открывать глаза. Ведь иначе я увижу ЕЕ. Мама. Этого НЕ МОЖЕТ быть...
Я точно помнил ее фотографии в молодости, вот она - у меня перед глазами. Я четко помню, как мне сказали, что ее больше нет. Она же умерла! Мама... Мама...
Я открыл глаза. Вот она.. Как на тех черно-белых снимках. Она смотрела на меня:
- Добрый день. Вам плохо? Что с вами?
А я стоял, как пень, и не мог ничего сказать. Гамма чувств, навалившихся на меня была неописуема. От счастья до боли, от слез до радости - я плакал и просто смотрел на нее.
Ничего не понимающая, она подбежала ко мне и под руку отвела к стулу, налила воды:
- Я могу вам как-то помочь? Что свами? Наше агенство обязательно найдет ее! Какой породы была ваша собака? Близкий друг семьи, я понимаю.. У меня тоже живет лабрадор. Феник. - она улыбалась. Да, да, у нее был лабрадор. как раз, когда я родился, они с отцом завели Феника.
Я ничего не понимал...

И в этот момент,пока я стоял и думал, кому принадлежит голос; подбежал поэт. Я уставился на него, полагая, что он в очередной раз захочет меня ударить.Нет.Этого не произошло.Поэт протягивая руку хотел,что-то сказать, но у него не получалось. Я заметил, как у него, расширились зрачки и он весь дрожа, словно от холода,начал показывать пальцем в сторону той самой двери...

Apriori ты меня опередила, но ничего, значит будет 2 варианта.

Продолжаю вариант Априори, т.к. он был первым.

- Я понимаю, потерять друга, потерять собаку....это...это так грустно! Я понимаю ваши чувства. Но, поверьте, мы найдём вашу собаку. Вы сейчас успокойтесь, хотите я вам валерьяночки дам?
Я смотрел на маму, пытаясь что-нибудь сказать...но слишком много чувств было во мне. Я не знал, с чего начать, да и нужно ли начинать...Мама же, ещё молодая, безумно красивая девушка, смотрела на меня с сожалением (она ведь думала, что у меня беда) своими большими и круглыми, глубокими и тёмными глазами, надеясь как-то мне помочь...Эти глаза...Они от матери передались мне. У меня такие же. Тёмные, с длинными густыми ресницами.
- Мама...- сказал я вдруг, неожиданно для самого себя. Лишь произнеся это слово, я покраснел до жути!-зачем я сказал, -думал я...
-Ваша мама? Значит вы маму потеряли...Ах...к сожалению, тогда я вам не могу помочь. Вам нужно в соседнюю дверь. Но валерьянки могу дать.

Нет. Нет, не нужно мне валерьянки, и в соседнюю дверь мне не нужно. Вы...Я...думаю, я пришёл именно туда, где и должен быть.
Мама, моя прекрасная молодая мама, словно сошедшая со страниц детской памяти, смотрела сейчас на меня, перепачканного пылью с забрызганными ботинками и нелепыми, торчащими из кармана косичками, своими чудесными глазами полными грусти и вместе с тем растерянности.
- Чем же я могу Вам помочь?
Не зная что ответить, и понимая, что нужно во что бы то ни стало остаться в этой комнате, я сказал первое, что пришло в голову:
- Расскажите мне про Вашего Феника? Вы, должно быть очень любите эту собаку?
Дождь за окном несколько успокоился, и теперь его удары напоминали не барабанную дробь или звуки с поля битвы, а мерное стрекотание кузнечеков июльским вечером. Словно вторя этому чарующему звуку её голос зазвенел в пустоте комнаты...

Вылилось в бред

John, зато весело!

Интересно, а оно войдет в альманах?...

Ну тогда рассказ оконченн.

Она говорила и говорила. Какое-то странное, дурманящее чувство радости наполняло меня изнутри. Я никогда не знал такого… или давно забыл… Ну конечно… Разрозненные кусочки последних событий начинали складываться в единое целое. Этот коридор, он не бесконечен… в обычном понимании. Вопрос лишь, когда решишься открыть дверь. А за всеми ними одно и то же – то, к чему ты неизбежно должен придти.
Старый плут шеф. Ну конечно это он все подстроил. Этот странный дождь и еще более странный клуб нелюбителей оного. А потом для всех неожиданное назначение меня на эту операцию. Все это специально, чтобы я попал в этот странный параллельный мир. Кстати мир действительно необычный. Что-то вроде «исполнения желаний»? Интересно, кто его моделировал? Обязательно надо будет узнать… позже…
Единственным кусочком, нескладывающимся в мозаику был этот сумасшедший поэт. Кто он? Неужели работает на шефа?
Впрочем, это было уже неважно. Все мои мысли окутывало туманом. Я видел только ее… Я вдруг почувствовал себя пятилетним. Молча подошел, сел около нее и положил ей голову на колени. «Какие странные у вас повадки, молодой человек», - сказала она, внимательно поглядев на меня своими большими ясными глазами, но не оттолкнула. Вот оно… как долго я…

В обычное отделение милиции неподалеку вбежал странный растрепанный человек с перекосившимися косичками на голове. «О, боже, - закричал он в окошко дежурного, - я убил его!.. Он ворвался ко мне в квартиру… распустил руки… а я… я просто… я ударил… я не хотел, правда!..»

Прошу прощения, что после объявления конца, просто очень захотелось

Спасибо!!!!!!! это было не объявление конца. Это глупое предложение, которое поступило , потому что все сочли это бредом. Давайте дальше писать. ично меня радует!

безобразие)))) я думал что палучицца не то что палучилось)) ржу))

> Свое участие вижу так.
>> Дождевые стрелы ранят тело,
> Из разверзнутых небес, спадая ниц.
> "Мокрое" свое, свершая дело,
> проливают беспросветность мрака вниз.
>> Вниз не изменяя направленье,
> Посылают свой разящий вес.
> Где другое дышит измеренье,
> Под свинцом расколотых небес.
>> Где затянута корсетами бетона,
> Под пятой асфальтовых дорог.
> Параллельно времени закона,
> Жизнь моя вливается в поток...
>> Это фантазия на тему... Ведь там есть поэт, правда странный какой-то.
> Пусть сие будет его творением.
> Отправляю,но к этому нужен какой-то прозаический "ход". Но это прижелании.

По-моему все, что получилось нужно редактировать и выстраивать сюжетную линию, более продуманно. Но непременно учитывая отрывки всех авторов (пусть с небольшими изменениями). И раз всю эту кашу заварила мадам Казявкина, то ей и карты в руки. Гонорар в фонд мира!