Старый добрый сонет. Уже более 8 веков является незыблемо строгой литературной формой.

Их всего две канонических:

Итальянский, иначе романский (Алигьери, да Майано, Петрарка, де Вега, Ронсар) и Английский , иначе германский (Спенсер, Шекспир, фон Аллем).

Пушкинская строфа ("Евгений Онегин") - один из вариантов сонета, адаптированного к особенностям строя русского языка.

Писать сонеты нетрудно. Любая мысль выраженная сонетом позволит ощущить вам себя мудрецом. Ну, то есть как бы получается философский стих))) ага))). Здорово подымает самооценку.

Опять же если кто желает давайте сочиним совместный венок сонетов.

Вот Магистрал, к венку:

Сонет рождая, убедись сперва,
Что с рифмой чувства будут сопрягаться,
Иначе не стихи почнут слагаться,
А рифмою скрепленные слова.

И сердца звук, и мысли, что едва
Проникнув вещи суть, ну удивляться,
В исканьи трепетном вокруг метаться,
И, как гласит досужая молва:

«Не всякой мысли есть обыкновенье
Для пользы дела сослужить, Бог весть,
Что праведно, а что неприменимо.

Однако, бури чувств и вдохновенье,
Порой способны ясность в мысль привнесть,
Хоть чаще нужная проходит мимо.»

Сонет рождая, убедись сперва,
Что не в твоих стихах упрекам тесно,
Что скажешь ты - звучанию уместно,
И смыслом да наполнится канва!

Как осенью опавшая листва,
Для новой зелени составит место,
Так смена новая весной прелестна,
Чрез лето ж веткой держится едва.

И в том увидишь смысл стихов творенье,
И радость в обновленьи постигать,
И в новизне собою восхищаться.

А день , принесший радость озаренья,
В воспоминаньи станет убеждать,
Что с рифмой чувства будут сопрягаться.

***

Что с рифмой чувства будут сопрягаться,
Узнаешь сразу, как пойдет строфа,
И слов, стекающих с твоего пера,
Ты не устанешь ритму удивляться.

И, коль дано поэтом состояться,
Познаешь муки родов из ребра
И сердца стука и грядет пора
К чужому дару завистью терзаться.:

«Поэт поэту другом быть не может!
Таланту чужда кротость в дерзновеньи!»-
И сердце ядом станет наполняться.

И ревность ныне жадно к музе гложет –
Смирись. Коль дорог гений вдохновенья,
Иначе не стихи почнут слагаться.

***

Иначе не стихи почнут слагаться,
Коль трепет сердца завистью томим,
И ныне быть грозит в разладе с ним
И не тобою станут восхищаться.

Таланту с музой тяжко состязаться,
И таинству рождения одним,
И замыслу, что в мыслях воплотим…
Что пешим за оленем в поле гнаться.

Коль в силах ты создать миротворенья,
Тот образ , в сердце носишь , что с собою
И свет его, пусть светел он едва…

Так, стало быть, в твоем стихотвореньи,
Не сердца стук другим звучит гобоем,
А рифмою скрепленные слова.

вне венка сонеты.

Та ягода, что спелостью полна,
В себе содержит солнце, чем играет,
И соком терпким пьяно вызревает,
Отдав себя веселию вина.

В прозрачном светлом соке нам она
Тепло хранит и жадно восхищает,
Вкусивших раз – навек порабощает,
Изыском компенсируя сполна,

Что уж не быть свободным с ней отныне,
Не в сласти, знаем, прелесть ей дана,
А тонкий вкус, букет и неги спелость,

От естества и Естество - ей имя,
Без сахара, но как сладка она!
И как прекрасна истинная зрелость!

***

От века белый – непорочный цвет,
И красота - светла, а чернь – ужасна,
Уж коль нога бела - она прекрасна,
Настолько ровно, сколь белее нет.

И вот вам ныне здесь даю ответ:
Тем паче не сужу о ней пристрастно,
И сам я белый обожаю страстно
С младенчества до самых зрелых лет.

Как костяной ногой она красива,
Как кость бела, ах, как она стройна!
Словами передать ли восхищенье?

И мысленно ногой любуюсь – диво,
В мечтаниях пленительна она:
«К ноге! К ноге!» - пусть будет повеленье….

Прозрачных струй живительный поток
Столь радостен и превосходно ясен,
Что кажется порой: над миром властен,
Кто, отворив скалу, его исторг.

Но в благодарности не прав восторг:
Рабочий - не Создателем будь гласен,
Один из мрачных и тупых орясин,
Учуяв воду - выдолбил исток…

Живительность струи – скалы заслуга,
А кирка- лишь безвольный инструмент,
Что волей фаты воду извлекает….

Так и талант - лишь языка причуда,
Пусть дивным явится судьбы момент,
Внезапно, что поэта в нем рождает.

***

Как лестна похвала из ваших уст,
Столь непривычна – я внемлю в смятеньи,
Отнесть к себе ? И буря возмущенья
Меня стыдом пригнет к земле – я пуст!

Увы, увы, не мой сей дивный руст,
И мастерства недостает, прозренья,
И мысли свежести и овладенья
Силлабо-тоникой и рифмою – Прокруст.

Con stantio, спешу уверить вас,
Что недостоин прозвища поэта,
Торговец мелкий – лучше не прозвать.

Ad verbem per securus aux espas,
Ничтожен слогом, стих мой канет в Лету,
Но вам - за честь почту его слагать.