Зашкалил градусник
за сорок,
не видно ни фига,
а радио бубнит –
- Сын хама –
черный мОрок….
Пурга-а-а!!!
Течет, течет песок с небес…,
клубами,
распространяется в пространстве,
над землей
испепеляющее пламя….
И зной… уже проник вовнутрь
через глаза и уши,
сдавил, как обручем с шипами, череп….
   - Ха-а-а!!!
Ударила, завыла, заканючила…
песчаная…
пурга-а-а!
И пей, не пей –
все застревает в горле,
залита голова
расплавленным свинцом,
и…,
кажется – мгновенье -
хлынет кровь из горла….
Из горла…
кровь….
Но…, потихоньку
леденеет в сердце, -
чтоб выжить
и…
перехитрить судьбу,
я притворяюсь…,
я впадаю в детство –
там скарлатина,
жар,
и…,
мамина ладонь на лбу….
Песок в глазах
и черный мОрок,
не видно ни фига,
зашкалил градусник за сорок –
пурга-а-а!!!
вдувает в фортку снег,
несет меня и кружит,
бросает из страны в страну,
я чувствую –
в сугробе
из…
песка и снега,
вот-вот усну….
   - Не-е-ет!!! –
возвращаюсь….
Старость….
Жизни сон….
А что в России было?
…Жизнь во сне?!
И кто мне объяснит – вот ЭТО?
…Песок в глазах,
а на ресницах – снег !!!