на страницу запыленной книги
сквозь окно упал солнечный луч.
буквы ожили и нам открыли
нити судеб. истории душ.
в строках смысл сокрыт потаённый,
в нём - и святость, и низменность дней,
в нём надежды жив след затаённый,
сказ про радость и злобу людей...
время всё здесь посыпало тленом,
больше нет незапятнанных слов,
всё покрыто здесь вечности снегом
в перемежку с остатками снов.
здесь герои, злодеи, их слёзы
оживают, несутся вперёд.
и читатель, идущий сквозь грёзы,
небыль явью всегда назовёт.
шорох шёлковых платьев, доспехи,
что звенят от ударов в бою,
радость Тьмы и Света успехи -
всё связалось в балладу одну.
слова, крики, истории, песни,
пересуды и мысли людей,
бесконечные посулы лести
и решенья великих царей...
лиры звук вознесётся над нами,
позовёт и поманит к добру.
наша жизнь освятиться цветами,
мы стряхнём с себя злоб золу...
менестреля удел - быть далёким
от неправды людской маеты.
его дух обречён быть высоким,
не страдать от мирской суеты.
менестреля рассказ - неба слово,
его власть - во чернильном пере,
и любовь его каждый раз - нова,
но и верит он только Судьбе.
его сердце наполнено светом,
его взор - как холодный родник,
его голос - дыхание ветра,
его имя - названия книг...