– В тот день мягкий, тёплый, едва ощутимый образ осени схватил и сжал меня в своих руках так, что стало возможно прочувствовать всю глубину, всю тонкость, всю красоту этого времени года; в такие моменты непогода кажется чудом, в такие моменты ливень кажется теплым летним дождиком, резкий ветер – нежным бризом. Стало возможно, подумав об окружающей тебя красоте, превратиться в её частичку. Превратиться в ветер, заставляющий воротить лицо, отворачиваясь от обжигающего холодом и кристалликами воды воздуха; превратиться в деревья, гнусно раскидывающие свои прелести по мокрому асфальту; превратиться в этот самый мокрый асфальт; или в лавочку на аллее, на которую отныне садятся только странные персонажи, только редко, и только ногами; в желтый фонарный свет, освещающий опустошенные бульвары. Не думая о бытовых проблемах, можно стать персонажем любой книги. Проникнуть в любые сюжеты. Осень – всегда незасеянное поле для действий. Нужно только быть. Можно безумствовать. Можно.

– Но я не превращусь, не стану, не буду. Пока рано. Я наделал глупость, и думаю только о ней. Нужно исправлять. Нужно. Поэтому к чему всё это? Мораль: будь уверен, когда уверен. Когда не (совсем) уверен – не делай глупостей. Но это не для меня. Паллиатив или панацея? Лекарство. Доктор. Мой доктор. Мне нужен мой доктор.

– Видимо, психиатр.

– Но я не уверен. Вроде там было что-то с психологией связано. Или связано с ихтиологией. Гм. Причем тут это?

– Прогуливаясь по освещаемой желтовато-оранжевым светом уличных фонарей аллее, принимая удары тонн вдуваемых в твоё лицо воздушных масс, не самого лучшего качества (очередной ГОСТ, наверняка, не соблюдён!), ощущая промозглость происходящего вокруг, осознавая календарную принадлежность возникшей ситуации, теряя теплоту в ногах, промокших уже тридцать минут назад; чувствуя лёгкую морось повсюду, растворяясь в ней, видя эти мелкие противные капли так дискретно, но так гармонично парящие кругом, блестящие единой перистой массой в пространстве (ведь фонари-то светят), ты останавливаешь на какие-то мгновения мысль, замираешь, прищуривая взгляд на ветру, и тебя охватывает чувство, распирающее чувство. Чувство осени? Нет, чувство жизни. Чувство любви. И ты понимаешь, как она прекрасна – жизнь. Ведь она рядом.

И это был не диалог. Занавес.