Утро.
В сад выхожу к рассвету. Нежно роса в ладонях всплесками перламутра.
Рано.
Шорох листвы и свежесть. Спят ещё даже птицы, ждут, когда солнце встанет.
Берег
пристани, что зовётся бережно «отчим домом»,
не подвёдет, я верю.
Осень.
Эта, для дочки – юность. Ей, через год, другая цифру допишет – восемь…
Взрослой
станет по документам. Что её ждёт? Кто знает… Жизнь – лотерея просто…

…Вечер
мой где-то за горами. Я, возле их подножья, плавлю нещадно свечи,
Чтобы
путь разглядеть и выйти вовремя к перевалу, сквозь перепляс озноба.
Люди.
Что – эти вам вершины? Кто это всё придумал? Жили бы: «Будь что будет»…
Знаю:
где-то уже, на спуске, долго и терпеливо,
часа ждёт волчья стая…