Р - больше не начит "ракета",
Р - значит радость от ревности.
Прощай, нелепый писатель,
Рей Брэдбери,
Так нежданно пропавший без вести
В череде разговоров о Марсе,
Рисовавший город чужой между
Страницами книг, между строк.
Мы выросли, как ни печально.
Срок
Сжечь до тла - 451 по Фаренгейту -
Все, что написано перед нами.
Такие мысли, испытавшие нас на прочность,
Не снились дядюшке Фрейду.
Не опускаемся до условностей,
Потому как я - читатель
(Хвала небесам и папе),
Нас больше ничего не связывает,
Потомок Ричарда Баха, испытатель
Судеб, которые мы вскормили с руки,
Протянутой через зеленую дверь в стене.
Что по мне -
Увернешься от Шляпы Волшебника -
Излечишься от тоски.
Так и быть - в осень тебя не беру,
Ты не любишь Ницше и выдуманного Джа.
Я рискую попасть под тяжесть твоего сердца,
( Порезала бы на части, да жаль, не имею ножа).
В осень шагаю одна, размашистым шагом,
В обнимку с Павичем и его нерожденным Ветром.
Надеюсь, мы больше никогда не встретимся,
Ты, переросток, не признающий знаков.