Дрожащей рукой, обрываясь на вздохи,
Рисую я пятна, плывущие в небе
Сольется гуашь в накипевшие строки
Печалью затертой... в распаянном теле.

Пуля пробьет размышленьем о сущем.
Стекло разобьется осколками нервов...
Летя сквозь вселенную мыслей орущих,
Рассыпется в прах о кирпичную стену...

И кажется мне, иногда: так и надо…
(Верить – не верить: не все ли равно)
Вся наша жизнь – лишь пустая канава.
Где мы придумали зло и добро.

Смешается все обессилено ржавым
Горьким вопросом :"Нужно ли жить?
Я уже был… Коль сознание здраво,
Дайте безумия все мне забыть..."