Снова темная ночная пора. И снова я в одиночестве. Гитара, моя верная подруга, снова легла в мою руку. Тихая, простенькая мелодия моей старой, уже почти забытой песни, теребит, бередит мою тоскливую душу. Душа… странно, но я долго, очень долго не верил в ее существование. Однако наряду с совестью она все же существует. И тихо подпевая гитаре, томится, мучается, толкает на свершение чего-то великого, но не понятно чего. Когда же я устаю от перебора не послушных моей воле струн, то подхватываю ручку и пытаюсь робко, передать свои мысли белому листу бумаги.

Происходит это как всегда однотипно. Передо мной белоснежный, как первый снег лист. Мысли кружатся, плавают, скользят одна за другой перед моим взором. И ни одну не ухватить, не за что и зацепиться. И вот магический момент. Слово. Самое первое слово. И идея вспыхивает в моем сознании, словно первая звезда на небосклоне, словно радуга после дождя. На лист ложится первая строчка. Белый снег поляны моего листа, перечеркивает первая тропинка первой строчки. За ней другая, и так далее. Яростный огонь какого-то непонятного, сжигающего огня наполняет все мое истерзанное существо. Огонь, который можно потушить лишь одним способом. Завершающим Словом.

Кто же прочтет это? Да, наверное, никто! Зачем? Молчание большинства самое легкое бремя, так зачем Ему, “неизвестному читателю”, забивать себе голову тайными мыслями того не понятного, пишущего “теневого люда”. Лучше уж думать о героях книг, ведь они проще. Они более видны, они не осознают, что являются объектом наблюдения. Ими можно восхищаться или осуждать. Их можно копировать или становиться их антиподами. И, в конце концов, они не приносят столько ХАОСА в маленький, уютный мирок который так бережно холится и лелеется нами.

А по сути дела, мне нет особого значения, прочтет ли кто эти, может быть и неказистые, но «кровью моего сердца», щедро политые строчки. Мое внутреннее удовлетворение состоит не в этом. Ведь пишу я не для того, что бы прославиться. Просто я не хочу быть Богом над собой. Я пишу, что бы успокоить самого себя, свою ДУШУ.

Так пусть же волчьей цепочкой, ложатся следы моих слов, на белую пелену девственного снега пустого листа…