Призрак.

А свеча всё горит и огонь её душу мотает,
У хрусталиков глаз выжигает пятно,
И оно в потолок на крыле вылетает
Буд-то там далеко, словно там высоко.

А свеча так бела и стройна, и наивна,
И по белым щекам пробежалась слеза,
Слабый иней на губах её просто дивный,
Да душа у неё - восковая река.

У реки берега из пчелиного воска,
И от них так кружится фителька голова,
Жизнь у воска так сложна,
А может и проста,
Что исчезнет глотком без следа, как гроза.

Ох, как жалко свечу за её слабый подчерк,
И на строчках невидимые бугорки,
Это бледные тени подкрались к височкам,
Их сделали белыми в схватках зари.

Всё окончится утром и свеча расползётся,
Стол на теле её сохранит,
А над смертью несчастной -
Солнце спрыгнув смеётся,
Растопив её слёзы и силы испив.

Всё закончится быстро,
Без пыток и муки,
Из муки станут белыми слабые руки,
И под ногтями будет стучать - дождь, озноб,
И от этого белым весь станет сугроб.

Посреди у июля, на губах ночи,
Град растаскивать станут хромые грачи,
Кричать станет ночь колокольне спьяна,
И на небо взойдёт полнолицей луна.

А ведь всё из-за них, этих белых свечей,
Из-за них трутся души плаксивых людей,
Из-за них лезут души в огни фительков,
Из-за них так болит у неспящих висков.

Но от них очищается муть на груди,
И от них насыщаются все фонари,
И ведь в них есть спасение нам при луне,
Белый призрак из воска бредёт по земле.

Расползаюсь слезою по чьей-то руке,
И спасая в ней жизнь,
На конце в фитильке.

                                                     2006г.