Боль.

На маленьких цыпочках боль
Подкралась ко мне этой ночью,
Будильник будил стаи зорь,
Косились из солнца их очи.

Сильным криком душа
Пыталась куда-то пробиться,
И рвалась в запястьях струна
От боли в неспящих ресницах.

Ты, белая тучка утра,
Меня по утру покидала,
И этого мне не прощали,
Ни голос, ни хриплость огня.

Огонь у свечей был стеклянный,
Его боязливый фитиль
Жевал уголки старых ставней
И белую тощую дверь.

И я всё боялась здесь в ночи
Криком пугнуть тишину,
А там под ребром выло очень,
И резало темноту...

Ты, белым комочком из снега
Лежала в ладонях моих,
Как крошка, при голоде хлеба,
Меня насыщала, как щи...

И было в тарелках не пусто,
Когда было нечего есть,
Крошилась соломкой капуста,
Морковкой румянилась шерсть.

Ты, строчка опавшего ливня,
На белый вишнёвый озноб,
Когда тучки неба наивны,
Но где-то за ними жив гром.

В твоих рыже-белых ресницах -
Простые, душевные лица,
По голосу мирно-добры,
И что им крикливые дни,
Где рожицы рты открывают,
Кидая шипы на карниз,
А он смотрит вниз...

Ты, добрая строчка дождя,
Соломка жаркого дня,
Теперь у тебя, наконец,
Есть дом и законный конец.

И как бы не было горько,
Всё стало с тобой наконец,
Стабильно настолько,
Насколько способен конец.

Я мягкой медовой травы,
Не могу настелить возле лапок,
Но ворох пушистой молвы
Спасёт тебя дождика каплей.

И девочка нежно прижмёт
Ушастую в плюше собачку,
Улыбка твоя не уйдёт,
Как утром солнечный зайчик...

                         25 июня 2005 г.