Раз-два-три, раз-два-три...Вечности четкий вальсок.
Майк мне настойчиво в ухо поет о совке.
Старые раны...и боль прокусила висок,
Напоминая о мысли уйти навсегда налегке.

Тревожные краски - рассыпчато-серый рассвет,
Три тысячи листьев на светло-коричневых ветках.
Просить бы прощенья, да только прощенья мне нет -
Мой выстрел последний действительно был очень метким.

Метастазы печали...измученный всхлипами сон,
Ей сказали, что в этих мирах тебе не бывать ее мужем,
Ей сказали "Он в эту больную влюблен".
Ты, естесственно, сам виноват, и к тому же простужен.

Это слишком банально - просить у тебя пистолет.
Тридцать лет задувая одну и ту же свечу,
Мне бы выход искать, но выхода попросту нет.
Ты словам моим верь...только я почему-то молчу...