Ночью я иду по перекресткам улиц.
Тротуаров нет. Ни кто здесь не паркует.
До кафе дойти б, с названием “Черешня”.
Любят там меня. Хоть знают, что я пеший.
Мне всегда нальют. То мимо рта. То дыма.
Да и все равно. Ведь ночью все едино.
В пятый стол гарсон прошу, плесните краем,
Глаз уже не тот, но руки еще знают.
Десять грамм и все…, внос тела состоится.
Мне ж всегда нальют. Кто любит, кто боится.
Плащ забрызган весь. Хотя здесь не паркуют.
И плевать на шарф. Мне ни когда не дует.