А видит Бог, я был другим,
Чист и открыт был перед миром,
И был судьбою я любим,
И жизнь была беспечным пиром.

Я просто жил, не вспоминал,
Что вечно всё так быть не может,
Я эту мысль подальше гнал,
Считал, напрасно дух тревожит.

Но жизнь идёт, меняя путь,
А я живу, как жил и прежде.
Не распознал судьбы я суть,
Поверил шёпоту надежды…

Когда ж всё рухнуло к чертям?
Какой из дней же был последним?
Как повернул к дороге ям,
Чьих тяжких мыслей я наследник?

Что всё не так, я понимал,
Врать самому себе я смею:
«Как сделать правильно, не знал,
Я по-другому не умею…»

Апатия бросает в дрожь,
Как же могу я спать спокойно?!
Нет; ты души моей не трожь,
Она давно уже безвольна.

Я одинок, да ну и пусть,
И отблеск глаз моих циничен.
Я сам, наверно, выбрал путь,
Он только мой, но он типичен.

Взгляни в меня - там пустота.
Остатки совести и стыд
За то, что жизнь моя не та,
Какой я, думают, достиг.

Мне жаль, жаль тех, кто меня знал,
Жаль тех, кто верит, что я прежний,
Я сам давно уже признал:
Я умер. Больше нет надежды…

* * *

А видит Бог, я был другим…