Надо мною июнь. Помню, были холодные дни,
Ты писала стихи. Притворялась наивным ребенком.
А теперь оглянись и в свои же стихи загляни.
Там листок про меня - неотправленная похоронка.

Ты умеешь любить. Я любить разучилась, увы.
Ты растешь и умнеешь, а я только злее и хуже.
Слишком много твердят про базарную сущность Москвы,
Острием каблуков протыкая остывшие лужи.

Я не плачу, не думай. Ведь монстр не может жалеть
О былой красоте и нетронутых улицах-венах,
О тетрадях стихов на обычном кухонном столе
И о белых камнях... забываю и их постепенно.

Каждый может себя защитить от других москвичей.
Запирает замки, и становится сразу смелее.
Только я остаюсь переломанной, грязной, ничьей.
Ты не думай, малыш. Я ничуть ни о чем не жалею.