Окна твои выходят на бензоколонку.
Ты перед сном смотришь на рекламные огни,
И цедится боль сквозь неоновую воронку,
На краях застывая засаленной пленкой любви.

Фары мелькают в такт надоевших музык…
В тебе много от матери, но так не хватает отца
Ты ощущаешь физически – мир твой узок:
Черные окна – белый овал лица

И остается комкать как листья мысли,
Ногтем царапать жилки, отпуская на волю сок
Визг тормозов и дверцы хлопок, как выстрел…
Гулкий, тяжелый шаг… Тишина… Звонок…