Заболел тут я как-то – живот колет, сил нет. А буквально за день до этого повстречался с таким дяденькой… Слов нет! Естественно, пришел к врачу, кишечник – это такой важный орган. Особенно, для гея.

Наша участковая – баба дотошная, независимо от диагноза она всем мерит давление, температуру, слушает легкие и смотрит живот. Ей бы на таможне работать. Или, на худой конец, в милиции. Исписала мне в карточке целый лист, поставила внутреннее кровотечение под вопросом и послала к хирургу.

Хирург оказался молодым мужчиной, лет так 26-27-ми, что-то сосредоточенно писавшем в карточке с умным видом. Послушав мои жалобы, он тоже пощупал мне живот, сказал: "А, ну все ясно!" – и написал мне направление в больницу, подтвердив кишечное кровотечение. "Тебе обязательно туда ехать!" – напутствовал он. Интересно, он не подумал, как я доеду самостоятельно, если в любой момент теоретически могу отбросить коньки?

Как только я увидел, что мне ставят, у меня сразу заколола печень, а на лбу выступила испарина. Коридорные стены покрылись легкой завесой тумана, а я уже представлял себя на операционном столе. К счастью, я догадался зайти опять к участковой, которая и вызвала "Скорую".

Направление мне выписали во 2-ю больницу, а в 9-й у меня брат работает. Прошу врача "Скорой" отвезти туда, но тот уперся всеми своими рогами и копытами. В результате, во 2-й меня отсылают в 9-ю, которая, оказывается, сегодня дежурит. Я с больным животом катаюсь на "Скорой" по всему городу. Незабываемо!

В приемном я прошу связаться с братом – он сегодня дежурит. Узнав, что я в некотором роде блатной, персонал переходит со мной на "вы", а дежурный хирург приходит с молниеносной быстротой. А брат оказывается на операции. Ну ладно.

В хирурге я сразу чую родственную душу – гея, то бишь. Он мило мне улыбается, строит глазки и предлагает обследовать прямую кишку. "Для тебя, родной, все, что угодно", - думаю я. В довершении всего он щупает мой живот (кто его сегодня только не мацал!) и направляет на гастроскопию. Ее мне делает друг моего брата, которого я знаю. "Все у тебя нормально", - говорит он, протягивая заключение. Там написано "хронический гастрит". Действительно, в наше время это не болезнь, а естественное состояние наших желудков.

Я опять иду к хирургу, который с милой улыбкой прописывает мне диету и отпускает.

Спрашивается, какого хера я 4 (четыре!) часа убил на врачей?!