Литературный Клуб Привет, Гость!   ЛикБез, или просто полезные советы - навигация, персоналии, грамотность   Метасообщество Библиотека // Объявления  
Логин:   Пароль:   
— Входить автоматически; — Отключить проверку по IP; — Спрятаться
Время — самое невежественное, так как забывают в нём.
Парон
3674721   / Поэзия
* * *
                               …А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?..
                                   Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья.
                                   Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас,
                                   Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья».
                                   Был август или самый кончик июля,
                                   Ещё полыхали в саду итальянские астры…
                                   Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула,
                                   Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!»,
                                   Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали,
                                   И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде,
                                   Пили вино, говорили и в карты играли…
                                   Ты решила пожарить зачем-то оладьи,
                                   А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки…
                                   «На поминках блины подают» – ты ответила строго,
                                   И ливень утих, лишь падали наземь дождинки
                                   С деревьев и с крыши, их было ещё очень много…
                                   Он под них подставил лицо, ты захохотала,
                                   Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался,
                                   Как будто смешней ничего никогда не видала…
                                   Потом мы допили вино и он засобирался,
                                   Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся…
                                   Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно,
                                   Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся,
                                   А утром звонок – скончался скоропостижно…

                                   На поминках ели блины очень странные лица,
                                   Налегали на водку, говорили о страшной потере,
                                   Мол, виноваты и от этой вины не отмыться -
                                   Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.

                                   А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?»,
                                   Ветер унёс его крик к вокзальному рынку,
                                   Где по буквам и нотам его разобрали сороки…
                                   Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…

                                   Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно,
                                   Вдруг что-то нужное и важно, что б мы это знали…
                                   Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей
                                   И вспоминаю. Он хотел, что б его вспоминали…

                                                                                           Илья Криштул
©  3674721
Объём: 0.053 а.л.    Опубликовано: 18 07 2020    Рейтинг: 10    Просмотров: 66    Голосов: 0    Раздел: Лирика: философская
«* * *»   Цикл:
Поэзия
 
  Клубная оценка: Нет оценки
    Доминанта: Метасообщество Библиотека (Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)
Добавить отзыв
Логин:
Пароль:

Если Вы не зарегистрированы на сайте, Вы можете оставить анонимный отзыв. Для этого просто оставьте поля, расположенные выше, пустыми и введите число, расположенное ниже:
Код защиты от ботов:   

   
Сейчас на сайте:
 Никого нет
Яндекс цитирования
Обратная связьСсылкиИдея, Сайт © 2004—2014 Алари • Страничка: 0.04 сек / 29 •