Вспучилось небо кастрюлей несвежей ухи,
на проводах бусины мертвых птиц,
президент диктует премьеру ядерные стихи
с рефреном: мы непременно выиграем сей блиц!
Из подушки лезет тревога, забивает и нос, и рот,
ходит с пером в ночи, как выпь кричит.
Выйти на пенсию, завести огород, а в нем пулемет,
поливать его от души и слушать, как он строчит
новостные колонки о том, как прекрасен наш круг,
комментарии очевидцев о том, как жесток наш враг,
предновогодний прайс-лист с ценами на икру,
а также письма читателей эпопеи про архипелаг.
Космос не станет ближе, если выше будут сугробы,
музыки нет нигде, если ее не играть.
Все, что могло случиться, не более, чем могло бы,
это "могло бы" и режет горло тебе, как тать.
Если не будет хуже, если лужи не будут глубже -
это, пожалуй, все, можно больше ничего не писать.
Глаза пятаками закрыты, воском залиты уши.
Форматируй свой винт.
Раньше сказал бы: сжигай тетрадь.