Колокол раскачивает Литейный, мимо церкви иду и питейной, муза, воспой не крестик потерянный мой нательный, а проспект июньский строкой бездельной. С его жизнью несущейся безраздельной, с его магазинчиками , отдающими богадельней, вытянувшейся очередью старого фонда , жалостной и бесцельной. С лексусом с физиономией Генри Форда посреди пешеходного перехода, с конвейера метро спрыгивающей толпой народа. Горожане, вид ваш разнообразен, человек толпы я мелькаю средь вас отражением витринным в подтеках грязи и черты мои смазаны и скупы, узкие скулы Кирочной, переходящие в подстриженные виски Литейного четко очерчены и резки. Проспект оборачивается, взгляд его чист и ясен.