Привет, дорогой дневник. Запасы юмора на исходе, весна засыпает в лужах и попадается мне под ноги, ее истеричный ветер под курткой прячется и дрожит.
И солнце горит и греет, и даже жарко довольно, вроде, но март чересчур раним, и мы - уставшие недотроги. Нам холодно и обидно - у нас весенний включен режим.

Закутавшись в шаль, я жду, когда вдали посветлеет небо. И тысячи птиц кричат в душе, и требуют крошек хлеба, и, выклевав зимний холод, бьются в рёбрах, стремясь в полёт.
Весна наступает тихо. Разгоняет остатки лени, и март поднимает руки, не дыша, преклонив колени, и теплых ветров ладони опускает на тонкий лёд.