В школе за партами цвета травы и солнца, цвета весны и свободы и с запахом свежей краски мы изучали беленые своды класса и простую истину: свобода не стоит того, чтоб за нее бороться, все это сказки. Вне классных стен корабли разрезали сушу, словно пирог перочинным ножичком на кусочки, оставалось только сидеть и слушать, слушать ужасную ахинею вплоть до звонка, до точки. Так я научился не слушать, местоимение "мы"утратив в заполненной вакуумом в голове учителя реторте початого Торричелли, все перепады давления, все мы братья, пока в страстесферу не выстреливают качели.