Вот проснулся он , не спящий , а в квартире свист и храп, праздник сонный настоящий и босых торчащих лап. Вот он шлепает на кухню, в холодильнике - пирог, там звенит как будто в ухе, тень калачиком у ног. Наливает чайник чаю, и прислушавшись к себе и души в себе не чая, крошку ловит на губе.Прохор, хорошо! Он мыслит. Он плывет в своей крови, как произведенный выстрел, но без пороха внутри. Он горит одним мечтаньем - стать собою наконец , точкой, четким окончанием и всему виной - венец. Плохо Прохору - прекрасно ! Хорошо - он весь болит. Он всеядно и всечасно сердца пошлый инвалид.Время, не спеши с клюкою, мы не клюква, не грибы. Собирай своей рукою что доугое для ходьбы. Время стукает безмолвно, электронные усы поправляя, это словно для усмешки и красы. Господи, да это Прохор! Вон он в зеркале стервец смотрит в мир царем Горохом без царевых ласк и средств