Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Хоть я вырос, пить не бросил! Хрен с ней, с кружкой, где стакан? Видишь, Пушкин водки просит…. Дай же водки хоть сто грамм!!! Няня, няня…Ветер воет, Что-то рвётся изнутри… Пить ещё или не стоит? Ну одну! А может три? Няня спит. Она устала. Только мне не лень писать. Ох, как всё это достало! Каждый день бухать…. Бухать……
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Библиотека(Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)