В какой -то момент бесконечно грустно, и тут я на помощь зову искусство. Искусство приходит, понурив очи, приходит ночью. Оно садится на край дивана, дыша перегаром, пыхтя сигарой, бренчит гитарой. Такое чувство, что я Актеон, а судьба - Диана, и я, подглядывая за ней, вижу морщинистый зад. Оно говорит: о'кей. О'кей, возьмем за основу миф. Оно поворачивает гриф, повязанный красным бантом, в моем представлении Искусство выглядит эдаким пошловатым франтом и всегда на один мотив. Это слегка марсельеза, слегка канкан, слегка скабрезно. С усиками по бокам. Послушайте-ка, любезный! А не грянуть ли нам "Лесного царя", а? Идея! Актеон, превратившись в оленя, летит, балдея от запаха прелых листьев: Диана, богиня, фря! Или все-таки Фрея? И просто рябь от воды на... Стоп! Актеон слышит лай, посылает себя в галоп: да что там могло быть видно?