Если осенью вдруг просыпаешься в три пятнадцать, не бессонница будит – всплывающие слова: год проходит под грифом «недавно справляли двадцать», как выходит, что скоро исполнится двадцать два?

Ветер гонит листву и швыряет тебе навстречу; по асфальту идешь, прыгая между лужами… Вот и лето прошло, это в сказках живет все вечно, здесь же – многие отыскиваются ненужными, опустевшими, наспех рисованными эскизами, да, наш город – повзрослевший художник-авантюрист, живший в детстве ушедшем лишь собственными капризами, а теперь руководствующийся метрикой «реалист».

Вот дорога к трамваю, знаком каждый ее поворот, и ведь, сколько ни ходишь ей, что-то новое приключится. Только время течет линейно: хочешь, бреди в обход и дворами, неважно – повторения не случится.

Вот сентябрь уходит, неброский и быстротечный, он остался до титров бы, но, ирония, сам простужен. Почему все вокруг явно счастливы и беспечны, а тебе же для счастья повесомей критерий нужен, чем присутствие солнца в плоскости заоконной и отсутствие в сводках огорчающих новостей?
Так что поводом больше, чтобы совсем недолго задержаться в осени, неприветливой, но своей.